Poetopias

Pink Floyd e quem foi Vera Lynn

2012-02-01T15:06:00.001-08:00

O Pink Floyd

Vera Lynn

Sempre gostei da banda inglesa Pink Floyd. Desde que me entendo por gente aprendi a gostar do seu som original e de suas apresentações impressionantes. Tenho praticamente toda a discografia da banda, desde que Syd Barret era vocalista. O álbum mais conhecido da banda é, sem dúvida, “The Wall”, de 1979. Esse álbum acabou se transformando em um filme instigante de Alan Parker, a que tive a oportunidade de assistir no Cine Pepino, em Sete Lagoas, como parte de um trabalho para a saudosa Mírian Tanure, professora de inglês do meu curso de Letras.

Outro dia, entretanto, aprendi algo para o qual não tinha atinado: a referência à cantora inglesa Vera Lyn (nascida em Londres, em 20/03/1917), que foi muito famosa durante a Segunda Guerra Mundial. Seu repertório quase sempre fazia alusão à temática de soldados que foram para a luta. O início do filme de Alan Parker mostra uma radiola tocando uma música dela. No filme também podemos ouvir uma referência a uma de suas músicas mais famosas, “We´ll meet again”, logo após “Vera” — além disso, no final, traz a bela “Bring the boys back home”, com um coral (era comum aparecerem corais nas músicas de Vera Lynn). Aliás, A cantora acabou se tornando “Dame” Vera Lynn, uma homenagem da rainha por sua contribuição cultural. Vale a pena ressaltar que, recentemente, em setembro de 2009,foi lançado o álbum “We´ll meet again - The very best of Vera Lynn”, uma coletânea de suas músicas mais conhecidas, atingiu 1º lugar na lista dos mais vendidos na Inglaterra. Isso mostra a importância de Vera Lynn no país. Se quiserem saber mais, cliquem aqui.

Para nos situarmos a respeito, deixo aos leitores desse post algumas referências ao que relatei acima:

Vera

Pink Floyd

Does anybody here remember Vera Lynn

Remember how she said that

We would meet again

Some sunny day

Vera! Vera!

What has become of you

Does anybody else in here

Feel the way I do ?

Alguém aqui se lembra de Vera Lynn?

Se lembra como ela disse que

Nos encontraríamos novamente

Num dia ensolarado

Vera! Vera!

O que aconteceu com você?

Alguém por aqui

Sente o mesmo que eu?

“Vera” / “Bring the boys back home”

We’ll Meet Again

Vera Lynn

We'll meet again

Don't know where

Don't know when

But I know we'll meet again

Some sunny day

Keep smiling through

Just like you always do

'Till the blue skies

Drive the dark clouds far away

So, will you please say hello

To the folks that I know

Tell them I won't be long

They'll be happy to know

That as you saw me go

I was singing this song

We'll meet again

Don't know where

Don't know when

But I know we'll meet again

Some sunny day

We'll meet again

Don't know where

Don't know when

But I know we'll meet again

Some sunny day

So, Darling, keep smiling through

Just like you always do

'Till the blue skies

Drive the dark clouds far away

So, will you please say hello

To the folks that I know

Tell them I won't be long

They'll be happy to know

That as you saw me go

I was singing this song

We'll meet again

Don't know where

Don't know when

But I know we'll meet again

Some sunny day...

Vamos Nos Encontrar Novamente

Vera Lynn

Vamos nos encontrar novamente

Não sei onde

Não sei quando

Mas eu sei, vamos nos encontrar novamente

Em algum dia ensolarado

Continue sorrindo

Assim como você sempre faz

Até que o céu azul afaste

As nuvens escuras para longe

E por favor diga olá

Para as pessoas que eu conheço

Diga a eles que eu não demorarei

E eles vão ficar feliz em saber

Que quando você me viu ir

Eu estava cantando esta canção

Vamos nos encontrar novamente

Não sei onde

Não sei quando

Mas eu sei, vamos nos encontrar novamente

Em algum dia ensolarado

Sim, vamos nos encontrar novamente

Eu não sei onde

E não sei quando

Mas eu sei que vamos nos encontrar novamente

Em algum dia ensolarado

Então, querida, Continue sorrindo

Assim como você sempre faz

Até que o céu azul

Afaste as nuvens escuras para longe

E por favor diga olá

Para as pessoas que eu conheço

Diga a eles que eu não demorarei

E eles vão ficar feliz em saber

Que quando você me viu ir

Eu estava cantando esta canção

Nós nos encontraremos de novo

Não sei onde

Não sei quando

Mas eu sei, nós nos encontraremos de novo

Em algum dia ensolarado

“We’ll meet again”, de Vera Lynn

Para finalizar, deixo aqui uma das músicas do Pink Floyd de que mais gosto: “Wish You Were Here”. Ela é a quarta faixa do álbum de estúdio homônimo. Sua letra é uma referência ao primeiro vocalista do grupo, Syd Barrett, embora possa também ser considerada uma expressão de saudade. A letra foi composta pelos geniais David Gilmour e Roger Waters. Essa versão é uma interpretação intimista de Roger Waters, acompanhado por nada menos que Eric Clapton na guitarra, em concerto em prol das vítimas do tsunami na Ásia. Simplesmente fantático!

“Wish you were here”, com Roger Waters e Eric Clapton

Encontro de Folia de Reis e Pastorinhas

2012-01-18T15:39:00.001-08:00

Encontro de Folia de Reis e Pastorinhas em Caetanópolis – MG (Foto de EDN)

Mais uma vez, neste ano de 2012, como de costume, Caetanópolis foi brindada com o Encontro de Folia de Reis e Pastorinhas, organizado pelo Osmar “Marimbondo”, vereador e grande defensor dessas manifestações culturais.

Esse evento é admirável sob todos os pontos de vista. Mas o que mais me surpreende em relação ao mesmo é a oportunidade de podermos perceber como a tradição oral das Folias de Reis e das Pastorinhas que existem pelo interior de Minas Gerais (e também do Brasil, por que não dizer?) trazem uma diversidade fascinante. Ainda que se mantenham intactos os objetivos e as bases religiosas que norteiam tanto Folias de Reis quanto Pastorinhas, cada uma delas mantém particularidades que estão ligadas, em geral, aos seus membros principais.

Muitos desses grupos são mantidos por uma mesma família ou por amigos que cresceram juntos e aprenderam com seus próprios familiares a tradição. Mesmo que ocorra uma ou outra mudança, até para contextualização e contemporaneidade das apresentações, é possível perceber traços que nos levam à origem comum de todas elas, possivelmente na Idade Média e com forte influência ibérica.

Não sou um profundo estudioso do assunto. Sou mais um curioso e admirador. Ainda vou estudar muito a respeito. Mas a maior fonte que posso buscar conhecimento sempre serão as pessoas. Os “Mestres” que comandam esses grupos de Folia de Reis e Pastorinhas são as melhores fontes de informação que qualquer pessoa interessada pode consultar. E isso merece registro.

Nos meus contatos com pessoas do meio, sempre reforço a necessidade de que cada grupo tenha um registro escrito de como deve se apresentar, do que deve ser dito. E, aproveitando a tecnologia, que sejam feitos registros de áudio e vídeo. É um trabalho, creio eu, que as prefeituras municipais deveriam realizar. Isso deveria, inclusive, ser divulgado em meio eletrônico, em sítios como o YouTube. Fica aqui minha dica a respeito.

Para finalizar, gostaria de deixar um convite ao leitor e à leitora para que pesquise no YouTube e em outros sítios de vídeos os temas “Folia de Reis”, “Reisado” e “Pastorinhas”. É possível perceber a grande diversidade que essa manifestação cultural carrega Brasil afora.

Se John Lennon não tivesse morrido

2011-12-24T07:30:00.001-08:00

Nesta manhã de sábado, véspera natalina, assisti novamente ao filme “Assassinato de John Lennon”, um filme instigante que invade a cabeça perturbada de Mark David Chapman, o assassino. O britânico Andrew Piddington, diretor do filme, tenta recriar os planos diabólicos do maníaco narcisista para se tornar famoso, acabando com a vida de Lennon. O ator Jonas Ball, à época pouco conhecido, faz uma interpretação assustadora do maluco que encerrou a vida de um artista e do homem que marcou várias gerações mundo afora. Se quiser saber detalhes desse triste episódio, basta clicar aqui. Inclusive, a cena do filme está no Youtube.

Mas não é sobre isso que quero falar, exatamente. queria falar de uma ideia que me passou pela cabeça: se John não tivesse morrido? Como seria sua carreira posterior a tudo isso. Como se passaram 30 anos desse triste episódio, resolvi escrever um post somente sobre o que ocorreria nos oito primeiros anos após o que seria a tentativa frustrada de Chapman. Vejamos então…

“Se John Lennon não tivesse morrido”

Depois de ter sobrevivido à tentativa de assassinato, John Lennon resolveu dar um tempo em sua carreira. Passou uma semana em coma e três meses internado no hospital, mas conseguiu sobreviver sem sequelas físicas aos tiros do maníaco, cujo nome não gostava de ouvir, o que mostrava que as marcas psicológicas ficariam indelevelmente em sua alma.

John e Yoko foram para o Japão com o filho Sean. Billy Preston, Paul, George e Ringo foram ficar com ele por várias semanas. Surgiu o boato de que se reuniriam novamente, o que foi negado veemente por todos. Mas não restava dúvidas de que o que acontecera com John os reunira novamente, não como artistas, mas como amigos. A perspectiva de perder John foi algo que mexeu com todos eles.

As várias semanas juntos evidentemente dariam frutos: muitas canções foram compostas. Combinaram que seriam lançados álbuns individuais com elas. Paul lançou em 12 de setembro de 1982 o LP “Ressurrection”, cuja música principal, “Little bird”, tinha o seguinte trecho: “We’re just men who fight for peace / Hold me in your wings, little dove / We can’t fight anymore / We can just sleep and dream…” (“Somos apenas homens que lutam por paz / Abrace-me em suas asas, pombinha / Nós não podemos lutar mais / Só queremos dormir e sonhar…”).

George também lançou, alguns dias depois, em 27 de setembro de 1982, um LP que tinha como música principal a angustiada canção “Pain”, acompanhada por um solo maravilhoso da guitarra do amigo Eric Clapton no trecho: “My heart bleeds of pain / I imagine another song / People would be happy and can / Make different things as love each other…” (Meu coração sangra de dor / Eu imaginei uma outra canção / As pessoas seriam felizes e poderiam / Fazer coisas diferentes como amar um ao outro…”).

Ringo demorou mais de um ano para gravar um novo LP, mas quando o fez, em 22 de fevereiro de 1983, apareceram várias canções, com destaque para a alegre “The yes song”, que dizia “We have many reasons to laugh / including the fact of being alive / then we go to another level, where the angels sing live life…” (“nós temos vários motivos para rir / inclusive o fato de estarmos vivos / nós vamos então para outro nível / onde os anjos cantam ao vivo a vida…”).

Billy Preston, por sua vez, foi convidado por John para gravar com ele seu novo LP, após quatro anos, em 1985. O LP foi lançado no dia 6 de janeiro, mostrando um novo lado interessante de John Lennon: ele tinha se tornado um estudioso da história das religiões e isso aparecia em várias canções. Inclusive, a escolha da data de lançamento tinha a ver com a história dos Reis Magos do Oriente que visitaram Jesus em Belém. O disco se chamava, aliás, “Journey”, que relatava a jornada de John Lennon até aquele momento. A participação de seu filho Julian, então com 22 anos, foi maravilhosa. O sucesso foi estrondoso. Tornou-se o disco mais vendido da história, com vários prêmios mundo afora. John, no entanto, continuava sem dar entrevistas e raramente era visto em público. Mas era respeitado por sua posição. A música que mais se destacou no disco, “Trip”, revelava o seu sentimento e, de certa forma, justificava essa ausência: “Now, I know I have fear/ I made a trip to paradise / But God wanted me to be here / I do not remember the way / But this man is separated / From myth that I became a day…” (“Eu agora tenho muito medo / Eu fiz uma viagem ao paraíso / Mas Deus quis que eu estivesse aqui / Eu não me lembro do caminho / Porém este homem está separado / Do mito que me tornei um dia…”).

John continua recluso. Não está mais no Japão. Dizem que vive viajando. Por volta de 1987, dizem tê-lo visto em duas pequenas cidades do interior de Minas Gerais, no Brasil. Caetanópolis e Paraopeba chamaram-lhe a atenção pelo contato que ele teve com Mílton Nascimento, o Bituca, que lhe contou a história de Clara Nunes, sua amiga e a maior cantora do Brasil até os anos atuais. Inclusive, Clara recebera o Grammy em 2011 pelo conjunto da obra e uma de suas principais interpretações, do compositor mineiro Armando Fernandes Aguiar (Mamão), “Tristeza Pé no Chão”, teve uma versão maravilhosa da dupla Julian e Sean Lennon, que se apaixonaram pela música brasileira e gravaram em português, porque não conseguiram traduzir a saudade: “Dei um aperto de saudade no meu tamborim / Molhei o pano da cuíca com as minhas lágrimas / Dei meu tempo de espera para a marcação e cantei / A minha vida na avenida sem empolgação…”

*********************

Realmente, não dá para traduzir a saudade. Temos saudade de John e de tudo o que ele representou. Essa época do ano sempre serve para lembrar disso.

Deixo ao leitor meus desejos de boas festas, que o Natal seja de muita felicidade e reflexão a respeito da figura do aniversariante e do que Ele representou. Ele é mais popular que os Beatles. Digo isso dentro do contexto.

Feliz Natal! Feliz 2012!

Mar é morada da saudade

2011-12-17T16:21:00.000-08:00

Sei agora da morte de Cesária Évora. Sei-me instantaneamente triste. Sequer reconheço o que escrever. Cesária era mais que Évora para mim. Um símbolo imprescindível da música negra que transcende o orgulho e a pretensão brasileira. Sou brasileiríssimo, mas Cesária era uma amostra de onde viemos, da negritude orgulhosa da África mãe sofredora. Não tenho palavras... Não tenho mesmo o que dizer. Reproduzirei apenas os mestres. Que eles digam o que sofro com a morte de Cesária... Que alguém leia o que escrevi e entenda a importância que essa mulher teve para toda a lusofonia. Respeito profundamente as mortes concomitantes de Joãosinho Trinta e de Sérgio Brito. Mas meu objeto maior de respeito hoje é dessa mulher que defendeu seu país e toda a diversidade lusófona tão apaixonadamente. Tornou-se mito...

Para rimar e homenagear, ouso, mesmo com rimas longínquas, como nosso respeito e conhecimento por alguém tão importante:

Passou agora Joãosinho Trinta
Passou também o Sérgio Brito
Passou o teatro e o carnaval
Mas passou alguém mais além
Que muitos podem achar ninguém
Cesária Évora nunca foi a tal
Mas há hoje quem ainda a sinta
Cesária Évora foi um mito...

Vozes d'África

(Castro Alves)

Deus! ó Deus! onde estás que não respondes?
Em que mundo, em qu'estrela tu t'escondes
Embuçado nos céus?
Há dois mil anos te mandei meu grito,
Que embalde desde então corre o infinito...
Onde estás, Senhor Deus?...

Qual Prometeu tu me amarraste um dia
Do deserto na rubra penedia
- Infinito: galé! ...
Por abutre - me deste o sol candente,
E a terra de Suez - foi a corrente

Que me ligaste ao pé...

O cavalo estafado do Beduíno
Sob a vergasta tomba ressupino
E morre no areal.

Minha garupa sangra, a dor poreja,
Quando o chicote do simoun dardeja
O teu braço eternal.
Minhas irmãs são belas, são ditosas...
Dorme a Ásia nas sombras voluptuosas
Dos haréns do Sultão.
Ou no dorso dos brancos elefantes
Embala-se coberta de brilhantes
Nas plagas do Hindustão.

Por tenda tem os cimos do Himalaia...
Ganges amoroso beija a praia
Coberta de corais ...
A brisa de Misora o céu inflama;
E ela dorme nos templos do Deus Brama,
- Pagodes colossais...

A Europa é sempre Europa, a gloriosa! ...
A mulher deslumbrante e caprichosa,
Rainha e cortesã.
Artista - corta o mármor de Carrara;
Poetisa - tange os hinos de Ferrara,
No glorioso afã! ...

Sempre a láurea lhe cabe no litígio...
Ora uma c'roa, ora o barrete frígio
Enflora-lhe a cerviz.
Universo após ela - doudo amante
Segue cativo o passo delirante
Da grande meretriz.

Mas eu, Senhor!... Eu triste abandonada
Em meio das areias esgarrada,
Perdida marcho em vão!
Se choro... bebe o pranto a areia ardente;
talvez... p'ra que meu pranto, ó Deus clemente!
Não descubras no chão...
E nem tenho uma sombra de floresta...
Para cobrir-me nem um templo resta
No solo abrasador...

Quando subo às Pirâmides do Egito
Embalde aos quatro céus chorando grito:
"Abriga-me, Senhor!..."
Como o profeta em cinza a fronte envolve,
Velo a cabeça no areal que volve
O siroco feroz...
Quando eu passo no Saara amortalhada...
Ai! dizem: "Lá vai África embuçada
No seu branco albornoz. . . "

Nem veem que o deserto é meu sudário,
Que o silêncio campeia solitário
Por sobre o peito meu.
Lá no solo onde o cardo apenas medra
Boceja a Esfinge colossal de pedra
Fitando o morno céu.

De Tebas nas colunas derrocadas
As cegonhas espiam debruçadas
O horizonte sem fim ...
Onde branqueia a caravana errante,
E o camelo monótono, arquejante
Que desce de Efraim.

Não basta inda de dor, ó Deus terrível?!
É, pois, teu peito eterno, inexaurível
De vingança e rancor?...
E que é que fiz, Senhor? que torvo crime
Eu cometi jamais que assim me oprime
Teu gládio vingador?!

Foi depois do dilúvio... um viadante,
Negro, sombrio, pálido, arquejante,
Descia do Arará...
E eu disse ao peregrino fulminado:
"Cão! ... serás meu esposo bem-amado...
- Serei tua Eloá. . . "

Desde este dia o vento da desgraça
Por meus cabelos ululando passa
O anátema cruel.
As tribos erram do areal nas vagas,
E o Nômada faminto corta as plagas
No rápido corcel.
Vi a ciência desertar do Egito...
Vi meu povo seguir - Judeu maldito -
Trilho de perdição.
Depois vi minha prole desgraçada
Pelas garras d'Europa - arrebatada -
Amestrado falcão! ...

Cristo! embalde morreste sobre um monte
Teu sangue não lavou de minha fronte
A mancha original.
Ainda hoje são, por fado adverso,
Meus filhos - alimária do universo,
Eu - pasto universal...

Hoje em meu sangue a América se nutre
Condor que transformara-se em abutre,
Ave da escravidão,
Ela juntou-se às mais... irmã traidora
Qual de José os vis irmãos outrora
Venderam seu irmão.

Basta, Senhor! De teu potente braço
Role através dos astros e do espaço

Perdão p'ra os crimes meus!
Há dois mil anos eu soluço um grito...
escuta o brado meu lá no infinito,
Meu Deus! Senhor, meu Deus!!...

Navio Negreiro

(Castro Alves)

I

'Stamos em pleno mar... Doudo no espaço
Brinca o luar — dourada borboleta;
E as vagas após ele correm... cansam
Como turba de infantes inquieta.

'Stamos em pleno mar... Do firmamento
Os astros saltam como espumas de ouro...
O mar em troca acende as ardentias,
— Constelações do líquido tesouro...

'Stamos em pleno mar... Dois infinitos
Ali se estreitam num abraço insano,
Azuis, dourados, plácidos, sublimes...
Qual dos dous é o céu? qual o oceano?...

'Stamos em pleno mar. . . Abrindo as velas
Ao quente arfar das virações marinhas,
Veleiro brigue corre à flor dos mares,
Como roçam na vaga as andorinhas...

Donde vem? onde vai? Das naus errantes
Quem sabe o rumo se é tão grande o espaço?
Neste saara os corcéis o pó levantam,
Galopam, voam, mas não deixam traço.

Bem feliz quem ali pode nest'hora
Sentir deste painel a majestade!
Embaixo — o mar em cima — o firmamento...
E no mar e no céu — a imensidade!

Oh! que doce harmonia traz-me a brisa!
Que música suave ao longe soa!
Meu Deus! como é sublime um canto ardente
Pelas vagas sem fim boiando à toa!

Homens do mar! ó rudes marinheiros,
Tostados pelo sol dos quatro mundos!
Crianças que a procela acalentara
No berço destes pélagos profundos!

Esperai! esperai! deixai que eu beba
Esta selvagem, livre poesia
Orquestra — é o mar, que ruge pela proa,
E o vento, que nas cordas assobia...

..........................................................

Por que foges assim, barco ligeiro?
Por que foges do pávido poeta?
Oh! quem me dera acompanhar-te a esteira
Que semelha no mar — doudo cometa!

Albatroz! Albatroz! águia do oceano,
Tu que dormes das nuvens entre as gazas,
Sacode as penas, Leviathan do espaço,
Albatroz! Albatroz! dá-me estas asas.

II

Que importa do nauta o berço,
Donde é filho, qual seu lar?
Ama a cadência do verso
Que lhe ensina o velho mar!

Cantai! que a morte é divina!
Resvala o brigue à bolina
Como golfinho veloz.
Presa ao mastro da mezena

Saudosa bandeira acena
As vagas que deixa após.
Do Espanhol as cantilenas
Requebradas de langor,

Lembram as moças morenas,
As andaluzas em flor!
Da Itália o filho indolente

Canta Veneza dormente,
— Terra de amor e traição,
Ou do golfo no regaço
Relembra os versos de Tasso,
Junto às lavas do vulcão!

O Inglês — marinheiro frio,
Que ao nascer no mar se achou,

(Porque a Inglaterra é um navio,
Que Deus na Mancha ancorou),

Rijo entoa pátrias glórias,
Lembrando, orgulhoso, histórias
De Nelson e de Aboukir.. .
O Francês — predestinado —
Canta os louros do passado
E os loureiros do porvir!

Os marinheiros Helenos,
Que a vaga jônia criou,
Belos piratas morenos
Do mar que Ulisses cortou,
Homens que Fídias talhara,
Vão cantando em noite clara
Versos que Homero gemeu ...
Nautas de todas as plagas,
Vós sabeis achar nas vagas
As melodias do céu! ...

III

Desce do espaço imenso, ó águia do oceano!
Desce mais ... inda mais... não pode olhar humano
Como o teu mergulhar no brigue voador!
Mas que vejo eu aí... Que quadro d'amarguras!
É canto funeral! ... Que tétricas figuras! ...
Que cena infame e vil... Meu Deus! Meu Deus! Que horror!

IV

Era um sonho dantesco... o tombadilho
Que das luzernas avermelha o brilho.
Em sangue a se banhar.

Tinir de ferros... estalar de açoite...
Legiões de homens negros como a noite,
Horrendos a dançar...
Negras mulheres, suspendendo às tetas
Magras crianças, cujas bocas pretas
Rega o sangue das mães:
Outras moças, mas nuas e espantadas,
No turbilhão de espectros arrastadas,
Em ânsia e mágoa vãs!

E ri-se a orquestra irônica, estridente...
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais ...
Se o velho arqueja, se no chão resvala,
Ouvem-se gritos... o chicote estala.
E voam mais e mais...
Presa nos elos de uma só cadeia,
A multidão faminta cambaleia,
E chora e dança ali!
Um de raiva delira, outro enlouquece,
Outro, que martírios embrutece,
Cantando, geme e ri!

No entanto o capitão manda a manobra,
E após fitando o céu que se desdobra,
Tão puro sobre o mar,
Diz do fumo entre os densos nevoeiros:
"Vibrai rijo o chicote, marinheiros!
Fazei-os mais dançar!..."
E ri-se a orquestra irônica, estridente. . .
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais...
Qual um sonho dantesco as sombras voam!...
Gritos, ais, maldições, preces ressoam!
E ri-se Satanás!...

V

Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus!

Se é loucura... se é verdade
Tanto horror perante os céus?!
Ó mar, por que não apagas
Co'a esponja de tuas vagas
De teu manto este borrão?...
Astros! noites! tempestades!
Rolai das imensidades!
Varrei os mares, tufão!

Quem são estes desgraçados
Que não encontram em vós
Mais que o rir calmo da turba
Que excita a fúria do algoz?
Quem são? Se a estrela se cala,
Se a vaga à pressa resvala
Como um cúmplice fugaz,
Perante a noite confusa...
Dize-o tu, severa Musa,
Musa libérrima, audaz!...

São os filhos do deserto,
Onde a terra esposa a luz.
Onde vive em campo aberto
A tribo dos homens nus...
São os guerreiros ousados
Que com os tigres mosqueados
Combatem na solidão.
Ontem simples, fortes, bravos.

Hoje míseros escravos,
Sem luz, sem ar, sem razão. . .

São mulheres desgraçadas,
Como Agar o foi também.
Que sedentas, alquebradas,
De longe... bem longe vêm...
Trazendo com tíbios passos,
Filhos e algemas nos braços,
N'alma — lágrimas e fel...
Como Agar sofrendo tanto,
Que nem o leite de pranto
Têm que dar para Ismael.

Lá nas areias infindas,
Das palmeiras no país,
Nasceram crianças lindas,
Viveram moças gentis...
Passa um dia a caravana,
Quando a virgem na cabana
Cisma da noite nos véus ...

... Adeus, ó choça do monte,
... Adeus, palmeiras da fonte!...
... Adeus, amores... adeus!...

Depois, o areal extenso...

Depois, o oceano de pó.
Depois no horizonte imenso
Desertos... desertos só...
E a fome, o cansaço, a sede...
Ai! quanto infeliz que cede,
E cai p'ra não mais s'erguer!...
Vaga um lugar na cadeia,
Mas o chacal sobre a areia
Acha um corpo que roer.

Ontem a Serra Leoa,
A guerra, a caça ao leão,
O sono dormido à toa
Sob as tendas d'amplidão!
Hoje... o porão negro, fundo,
Infecto, apertado, imundo,
Tendo a peste por jaguar...
E o sono sempre cortado
Pelo arranco de um finado,
E o baque de um corpo ao mar...

Ontem plena liberdade,
A vontade por poder...
Hoje... cúm'lo de maldade,
Nem são livres p'ra morrer. . .

Prende-os a mesma corrente

— Férrea, lúgubre serpente —

Nas roscas da escravidão.

E assim zombando da morte,

Dança a lúgubre coorte

Ao som do açoute... Irrisão!...

Senhor Deus dos desgraçados!

Dizei-me vós, Senhor Deus,

Se eu deliro... ou se é verdade

Tanto horror perante os céus?!...

Ó mar, por que não apagas

Co'a esponja de tuas vagas

Do teu manto este borrão?

Astros! noites! tempestades!

Rolai das imensidades!

Varrei os mares, tufão! ...

Existe um povo que a bandeira empresta

P'ra cobrir tanta infâmia e cobardia!...

E deixa-a transformar-se nessa festa

Em manto impuro de bacante fria!...

Meu Deus! meu Deus! mas que bandeira é esta,

Que impudente na gávea tripudia?

Siêncio. Musa... chora, e chora tanto

Que o pavilhão se lave no teu pranto! ...

Auriiverde pendão de minha terra,

Que a brisa do Brasil beija e balança,

Estandarte que a luz do sol encerra

E as promessas divinas da esperança...

Tu que, da liberdade após a guerra,

Foste hasteado dos heróis na lança

Antes te houvessem roto na batalha,

Que servires a um povo de mortalha!...

Fatalidade atroz que a mente esmaga!

Extingue nesta hora o brigue imundo

O trilho que Colombo abriu nas vagas,

Como um íris no pélago profundo!

Mas é infâmia demais! ... Da etérea plaga

Levantai-vos, heróis do Novo Mundo!

Andrada! arranca esse pendão dos ares!

Colombo! fecha a porta dos teus mares!

*****************

Não quero tornar esse post tão longo que seja ilegível... Termino com uma letra de música de Cesária Évora que todos deviam conhecer. Coloco letra e versão, pois o que ela canta é um dialeto de Cabo Verde, sua terra natal. Um dia voltarei a tratar dessa lenda, mais respeitosamente, antes de ter bebido as seis Bohemias que hoje me acompanham nesse post.

Mar e morada de sodade

Num tardinha na camba di sol

Mi t'andá na pr'aia de Nantasqued

Lembra'n praia di Furna Sodade

frontán 'm tchorá Mar é morada di sodade

El ta separá-no pa terra longe

El ta separá-no d'nôs mâe, nós amigo

Sem certeza di torná encontrá

M'pensá na nha vida mi só

Sem ninguem di fé, perto di mim

Pa st'odjá quês ondas ta 'squebrá di mansinho

Ta trazé-me um dor di sentimento

O mar é a morada da saudade

Na tardinha, ao pôr do Sol

Estendido na praia de Nantasqued

Lembro a praia de Furna

A saudade faz-me chorar

O mar é a morada da saudade

É ele que nos leva para terras distantes

Ele separa-nos da nossa mãe,

Dos nossos amigos

Sem certeza de os tornar a ver

A pensar na minha vida tão só

Sem ninguém de confiança perto da mim

Olhando as ondas a rebentar de mansinho
Que me trazem um sentimento de dor

*****************

13 músicas caipiras muito importantes

2011-11-27T13:51:00.001-08:00

"O Violeiro", de Almeida Júnior

Sei que compro uma briga enorme ao publicar um post com esse título e, confesso, a intenção era essa, mesmo. A polêmica leva à divulgação e à consequente valorização deste nosso tesouro cultural que é a música caipira.

De características diversificadas e origens várias, nossa música caipira tem relação direta com a própria raiz cultural do povo brasileiro. Não vou trazer aqui nenhum tratado sobre as origens da música caipira, mas algumas curiosidades que existem a respeito.

Nessa manifestação musical, há grande influência da cultura musical portuguesa, acompanhada fortemente da presença da cultura indígena, através dos urucapés, guaús, parinaterans e tocandiras, de origem guaicuru, xavante, guarani ou bororo. Segundo a história, o Padre José de Anchieta valeu-se de uma dança religiosa indígena, o caateretê, para tentar convertê-los ao Cristianismo. Teria sido ainda o Apóstolo do Brasil que introduziu esta dança nas festas das províncias da recente colônia, num hábito que até hoje persiste nos estados de São Paulo, Rio de Janeiro, Minas Gerais, Goiás, Mato Grosso, Pará e Amazonas, sob a nomenclatura de “catira”, com elementos rítmicos da viola, do sapateado e do bater de mãos. Cantado em versos, o caateretê propiciava o surgimento de cantores e trovadores populares (pode-se ver mais desse assunto no sítio MiniWeb Educação).

A viola caipira é a marca sonora registrada que acompanha essa música, e há muito o que falar a respeito dela. Não é o objetivo aqui. De Câmara Cascudo a Cornélio Pires e Inezita Barroso, muita gente importante defendeu e ainda defende essa história e de forma muito competente. O meu objetivo é mesmo dizer que há algumas músicas que julgo muito importantes e não apenas por fazerem parte de minha existência, mas por representarem algum tipo de marco da cultura caipira brasileira.

Não quero falar também dos grandes intérpretes e compositores, pois são muitos os que se destacam e requerem um post dedicado, até para ilustrar bem a qualidade de cada um. Quero mesmo, como disse, apenas falar de algumas músicas que são importantes por representar uma característica específica do gênero.

Eis portanto, sem mais demoras, minha lista (que não está em ordem de preferência):

Música	Compositores	Importância	Detalhes
“Pingo d'água”	Raul Torres e João Pacífico	Linda canção dos precursores da música caipira, que relata a esperança do caboclo pela chuva redentora.	Ver letra e vídeo com Tonico e Tinoco
“Menino da porteira”	Teddy Vieira e Luizinho	Talvez a mais conhecida música do gênero, que conta uma triste história que, inclusive, já virou filme.	Ver letra e vídeo com Daniel, no filme homônimo
“Pagode em Basília”	Tião Carreiro e Lourival dos Santos	Outro clássico do gênero, em que a virtuose do violeiro Tião Carreiro é impressionante.	Ver letra e vídeo com Tião Carreiro e Pardinho
“Canoeiro”	Alocin e Zé Carreiro	Outra música que valoriza também a capacidade sonora da viola nas improvisações onomatopaicas da natureza.	Ver letra e vídeo com Carreiro e Carreirinho
“Ferreirinha”	Carreirinho	Talvez uma das primeiras canções do tipo “moda de viola” que surgiram, contando a triste história do Ferreirinha, personagem fictício de música que ganhou até estátua em homenagem.	Ver letra e vídeo com Carreiro e Carreirinho
“Chalana”	Mário Zan e Arlindo Pinto	A bela canção que traz como destaques a paisagem pantaneira e a sanfona, outro instrumento fundamental da música caipira.	Ver letra e vídeo com Almir Sáter
“Travessia do Araguaia”	Décio dos Santos	Uma moda de viola que relata a dureza da vida do boiadeiro e da boiada, com uma metáfora bíblica muito bonita.	Ver letra e vídeo com Tião Carreiro e Pardinho
“Chitãozinho e xororó”	Serrinha e Athos Campos	Uma das mais conhecidas músicas caipiras, carregada do bucolismo tradicional do gênero e que deu nome a uma das mais importantes duplas sertanejas da história.	Ver letra e vídeo com Zé Tupi e Zé Pires
“Amargurado”	Dino Franco e Tião Carreiro	Bela canção, reproduzida pelas mais belas vozes do gênero, relatando um amor não mais correspondido pela amada, mas que permanece assim mesmo.	Ver letra e vídeo com Tião Carreiro e Pardinho
“Mágoa de boiadeiro”	Nonô Basílio e Índio Vago	Relata a decadência do boiadeiro tradicional em virtude do transporte de boiadas em veículos.	Ver letra e vídeo com Pedro Bento e Zé da Estrada
“Caboclo na cidade”	Dino Franco e Nhô Chico	Uma moda de viola típica, relatando o contraste entre a vida urbana e a vida no campo e seus valores.	Ver letra e vídeo com Dino Franco e Mouraí (espetacular acompanhamento de viola e show de vozes)
“Cabocla Teresa”	Raul Torres e João Pacífico	Texto que relata um assassinato por ciúme, com uma declamação inicial. Uma das músicas que faz parte do repertório da maioria dos intérpretes do gênero, com destaque para os lendários irmãos Tonico e Tinoco.	Ver letra e vídeo com José Domingos e Rolando Boldrin
“Ladrão de mulher”	Vieira e Vieirinha	Representa a catira, com palmeado e sapateado ritmado ao som da viola, destacando a dupla Vieira e Vieirinha, conhecidos como “Reis da Catira”.	Ver letra e vídeo com Guilherme e Santiago

Mais uma vez a Somália é sinônimo de fome

2011-11-11T06:09:00.000-08:00

Sinceramente, esse post é sobre uma reportagem que eu não gostaria de ler. Vejo mais uma vez a fome fazendo estragos na Somália. Lembro-me de um jogador que surgiu no América mineiro que ganhou esse apelido porque era um negro extremamente magro. O apelido do jogador reitera a metáfora cruel atribuída ao nome dessa sofrida nação.

Muitas vezes me deparo com o sofrimento sob várias maneiras. A fome é uma das formas mais cruéis de sofrer. E acima de tudo, a fome é inaceitável. Não há como a humanidade padecer de fome com tanto desperdício por aí. Nada justifica. O capitalismo volta e meia dá sinais de esgotamento, pelo menos da forma como vem sendo praticado pelos governos.

A reportagem, retirada do sítio da revista Época, da editora Globo, retrata a recuperação do bebê Minhaj Gedi Farah. Sua mãe, após muitas dificuldades e sofrimento, chegou a um campo de refugiados no Quênia e sua filha Minhaj acabou sendo fotografada pelas lentes da imprensa internacional, tornando-se uma das faces da fome. Com apenas sete meses de vida, Minhaj tinha apenas 3,2 quilos.

A reportagem traz as fotos da evolução da criança após três meses, graças à ajuda humanitária. A maior vitória da guerreira Minhaj foi a da simples sobrevivência. Embora os campos de refugiados mantidos pela ONU e por diversas ONGs tenham ajudado, eles não representam a solução. O ideal é dar condições aos povos menos favorecidos do mundo de encontrarem condições de se manterem por si mesmos. É uma questão de dignidade.

Entretanto, não há dúvidas de que esse tipo de ajuda é fundamental. A fome não espera... Ela dói... Ela mata...

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“A fome”

A Fome mostra às vezes seu rosto esquelético
Tal qual a Morte, sua irmã...
Ninguém pode ignorá-la
Quando ela transpassa-nos com sua lança de dor
Lancinante...
Por que é tão cruel a Fome?
Não tem piedade de ninguém...
Mas ela se supera ao atacar as crianças
Sugando-lhes, secando suas entranhas inexoravelmente...

Vejo sua cara terrível
Estampada nas capas de jornais e revistas
Mas também num simples passeio pelas ruas
De muitos lugares deste país...
Pergunto-me o que mais pode ser feito
Além da simples distribuição de bolsas...

A Fome e seu rosto esquelético
Perseguem-me em meus pesadelos
Assombram-me o olhar
Fazem-me lembrar do menino magrelo de outrora
Que nunca passou fome, entretanto...
Esse menino ainda existe aqui dentro
E se irmana com os que sofrem a dor
De não ter o que comer.

Fontes das imagens: Coletadas da Web e editadas por Ernane Duarte Nunes

Um menino em São Vicente

2011-10-26T12:02:00.001-07:00

Quando era menino, ansiava pelas férias em São Vicente. Era um tempo de aventuras e sonhos, muitos sonhos... Fui com meus pais aos 4 anos para Caetanópolis, terra maravilhosa, mas nunca me esqueci de São Vicente, exatamente por que lá eu podia fazer muitas coisas totalmente inadmissíveis na casa de meus pais.

A começar da viagem em si. Tirando o fato de um rapaz magrelo e fracote como eu ter de caminhar com a mala pesada do centro de Sete Lagoas, no início da Monsenhor Messias (onde o ônibus do Cedro a Sete Lagoas tinha ponto final) até a estação ferroviária (onde era o ponto do ônibus que levava a São Vicente), tudo era bom. Íamos normalmente em ônibus do tipo monobloco, com motor na frente, ao lado do motorista. Esse motor era coberto por uma estrutura onde nos sentávamos e tínhamos visão total da paisagem de estrada de terra encascalhada, margeada por fazendas e lagoas. Mas o lugar mais esperado da paisagem era a ponte sobre o Rio das Velhas, impressionantemente estreita sobre um rio de águas pesadamente barrentas que, por várias vezes, em períodos chuvosos cobriam-na (até que um dia essas águas levaram a ponte embora). Era como se estivéssemos andando numa corda bamba sobre um precipício.

A parada em Funilândia ou Jequitibá, dependendo do trajeto do ônibus em que viajávamos, era sempre interessante. Além da tradicional ida ao banheiro, havia um lanche de requeijão, de biscoito do tipo “boca de velho”, de polvilho ou daqueles antigos “quebra-quebra” com um café tão gostoso!... Outra parada que havia (quando íamos por Jequitibá) era em Baldim, na lanchonete do meu padrinho Domingos Barbosa. Aí era quando meus irmãos morriam de inveja, pois era só descer e dizer para ele “bença, padrim!”, que eu ganhava um doce e, de vez em quando, até um chocolate Diamante Negro ou Sonho de Valsa. Claro que eu tinha que dividir com meus irmãos (cada um dava uma mordidinha, controlada e medida com o dedo).

Chegando em São Vicente, já sabíamos para a casa de qual tio cada um iria, considerando que não iríamos todos para a casa de um só, pois eram pobres, com famílias numerosas e muitas bocas iriam onerar o orçamento, até porque ficávamos sempre no mínimo uma semana. Mas não importava para onde iríamos: seríamos sempre bem recebidos, com aquele amor e carinho que sempre marcaram nossas vidas indelevelmente.

Meu tio Divino e minha tia Cecília, que saudades deles! Brincávamos com o primo Desinho e ouvíamos as histórias maravilhosas e cheia de mentiras do meu tio Divino, irmão caçula do meu pai Tião que fazia aniversário no mesmo dia que ele (24 de fevereiro). Esse meu tio, mesmo com dificuldades para caminhar que acabaram o tornando definitivamente paralítico, era dono de habilidades fantásticas com as quais criou seus filhos e lhes ensinou diversas profissões: de artesão de couro, passando por serralheiro e também por pedreiro. Infelizmente, não conseguia largar o cigarro, o que seria um dos responsáveis por tirá-lo de nós.

Minhas tias Té (Esther) e Dorvalina, severas como meu pai (irmão delas), mas com corações tão cheios de um carinho que transbordava e nos inundava. O chafariz, os quitutes deliciosos de tia Té, doces, cubus, bolos, biscoitos e a comida simplesmente inesquecível. Os picolés quadrados de formas de geladeira de Chica de Zezé Gonçalves que pagavam para nós com suas moedinhas sempre disponíveis. A habilidade de minha tia Dorvalina nos tricôs e seu olhar sereno, mesmo diante da dificuldade de ser paralítica, como meu tio Divino.

Na casa de tio Irênio (que não conheci, pois a morte o levou antes) tínhamos (e ainda temos, graças a Deus) a nossa queridíssima tia Divina, uma pessoa espetacular de quem nunca me esqueço em minhas orações. Mulher lutadora, que, mesmo perdendo o marido muito cedo, criou todos os seus filhos com muito amor e nos reservava o mesmo carinho. Sua casa fica na Copacabana, bairro que está entre dois córregos onde nadávamos e pescávamos.

Como é bom lembrar agora de meus primos todos, especialmente os de idade próxima a minha, como Zelito (que saudades! Deus o levou tão cedo...), o Vandinho, o Derson, o Desinho, o Luisinho Castelo Branco, o Willian Macaco... E os amigos do peito Nélson de Sô Dino, Paraná, Julinho Brioso e tantos outros. Jogávamos futebol nos campinhos diversos que havia por lá e ficávamos invariavelmente cheios de carrapatos, que tirávamos nadando nos córregos (que diziam infestados de xistose, embora nunca ficamos doentes disso nem vimos nenhum dos nossos amigos). As pescarias também eram memoráveis... Sempre voltávamos com o cambão repleto de piabinhas, carás e as deliciosas traíras. Caçar passarinho também era bom (embora hoje me lembre um pouco arrependido disso), pois as rolinhas que matávamos viravam saborosos petiscos preparados por minhas tias ou pelas mães de meus amigos.

Tenho tantas histórias das férias de minha infância em São Vicente, que esse post é insuficiente para relatar. No entanto, ele serve para relatar minha saudade de tudo isso. Hoje vou tão pouco a São Vicente, atropelado pelo tempo inexorável, que nos absorve e que nos aliena. É preciso vencer essa lassidez que nos leva à acomodação no lugar comum da falta de tempo para tudo. Vou tentar isso, pois tenho consciência de que, se sou o homem que sou, devo muito a esse menino magrelo que passava férias em São Vicente.

Crônicas de viagem I - Valores

2011-07-24T14:40:00.001-07:00

Entro no ônibus com um bom dia tímido e não correspondido. Faço-o por educação e por formalidade. Busco um lugar para sentar, de preferência que não tenha um outro passageiro. Encontro um nas últimas poltronas do fundo. Sento-me e fico calado, pedindo a Deus uma viagem segura.

Após alguns meses, surpreendo-me agora como mudei. Isolo-me em minha viagem como aqueles que um dia critiquei. Sei que isso não condiz comigo e, às vezes, volto ao que sou quando encontro alguém que me permita isso. As crianças e os idoso são meu alvo predileto de interlocução.

Sei que não é fácil vencer os desafios do mundo moderno, mas percebo que nos sujeitamos com muita facilidade ao status quo e acabamos nos tornando insípidos. Não percebemos mais os sabores do viver.

E pior: educamos nossos filhos assim, para serem os melhores (ou melhores que os outros), desenvolvendo-lhes o egocentrismo. Ensinamos-lhes o valor do trabalho, para que ganhem muito dinheiro e sejam felizes sozinhos. Lembro-me de uma tirinha do cartunista argentino Quino que traduz muito bem isso. Meu amigo Coqueiro postou-a outro dia. Reproduzo-a abaixo:

Saio do ônibus rapidamente, na frente de todos os demais. Sigo caminhando sozinho para o trabalho. Um outro colega vem logo atrás de mim, mas não o espero. Tenho pressa de chegar ao trabalho, sentar-me à mesa e isolar-me ainda mais. Mas intimamente coloco-me que jamais devo esquecer meus valores.

Um soco no estômago

2011-06-02T09:35:00.000-07:00

Publiquei ontem esse post em "Os Invicioneiros" e resolvi também fazê-lo neste meu "Poetopias", pela importância que dou ao tema. Baseia-se no poema "Lua nova demais", de Elisa Lucinda. Recebi esse poema do meu amigo Basílio Nascimento. Foi como se levasse um soco no estômago. A dureza de suas palavras trata o tema da criança abandonada de forma dura, mas realista. Não há como não reagir.

Nesse breve post, não tenho muito o que dizer além de compartilhar. Agora frequentando uma cidade grande como Sete Lagoas, onde a miséria humana se mostra mais evidente, vejo problemas semelhantes aos que o poema relata.

A autora, Elisa Lucinda, nasceu em Vitória, no Espírito Santo, além de grande poetisa, é escritora, jornalista e atriz. Possui muitas lindas poesias disponíveis na internet para quem quiser apreciar, mas uma, particularmente, ficou muito conhecida por ter sido recitada em show de Ana Carolina: “Só de sacanagem”. Ela pode ser conferida na voz da própria Elisa Lucinda no programa do Jô Soares.

Mas o que me trouxe hoje de volta ao “Poetopias” é o poema “Lua nova demais”, que transcrevo a seguir.

Lua nova demais
(Elisa Lucinda)

Dorme tensa a pequena
sozinha como que suspensa no céu
Vira mulher sem saber
sem brinco, sem pulseira, sem anel
sem espelho, sem conselho, laço de cabelo, bambolê
Sem mãe perto,
sem pai certo
sem cama certa,
sem coberta,
vira mulher com medo,
vira mulher sempre cedo.
Menina de enredo triste,
dedo em riste,
contra o que não sabe
quanto ao que ninguém lhe disse.
A malandragem, a molequice
se misturam aos peitinhos novos
furando a roupa de garoto que lhe dão
dentro da qual menstruará
sempre com a mesma calcinha,
sem absorvente, sem escova de dente,
sem pano quente, sem O B.
Tudo é nojo, medo,
misturação de “cadês.”
E a cólica,
a dor de cabeça,
é sempre a mesma merda,
a mesma dor,
de não ter colo,
parque
pracinha,
penteadeira,
pátria.
Ela lua pequenininha
não tem batom, planeta, caneta,
diário, hemisfério,
Sem entender seu mistério,
ela luta até dormir
mas é menina ainda;
chupa o dedo
E tem medo
de ser estuprada
pelos bêbados mendigos do Aterro
tem medo de ser machucada, medo.
Depois menstrua e muda de medo
o de ser engravidada, emprenhada,
na noite do mesmo Aterro.
Tem medo do pai desse filho ser preso,
tem medo, medo
Ela que nunca pode ser ela direito,
ela que nem ensaiou o jeito com a boneca
vai ter que ser mãe depressa na calçada
ter filho sem pensar, ter filho por azar
ser mãe e vítima
Ter filho pra doer,
pra bater,
pra abandonar.
Se dorme, dorme nada,
é o corpo que se larga, que se rende
ao cansaço da fome, da miséria,
da mágoa deslavada
dorme de boca fechada,
olhos abertos,
vagina trancada.
Ser ela assim na rua
é estar sempre por ser atropelada
pelo pau sem dono
dos outros meninos-homens sofridos,
do louco varrido,
pela polícia mascarada.
Fosse ela cuidada,
tivesse abrigo onde dormir,
caminho onde ir,
roupa lavada, escola, manicure, máquina de costura, bordado,
pintura, teatro, abraço, casaco de lã
podia borralheira
acordar um dia
cidadã.
Sonha quem cante pra ela:
“Se essa Lua, Se essa Lua fosse minha…”
Sonha em ser amada,
ter Natal, filhos felizes,
marido, vestido,
pagode sábado no quintal.
Sonha e acorda mal
porque menina na rua,
é muito nova
é lua pequena demais
é ser só cratera, só buracos,
sem pele, desprotegida, destratada
pela vida crua
É estar sozinha, cheia de perguntas
sem resposta
sempre exposta, pobre lua
É ser menina-mulher com frio
mas sempre nua.

Sobre a gramática

2011-05-20T07:44:00.000-07:00

Recentemente postei em “Os Invicioneiros” texto que comentava sobre polêmica surgida acerca do livro “Por uma vida melhor”, de Heloísa Ramos. Não vou me aprofundar sobre o post, mas fiquei surpreso pelos comentários e, sobretudo, pela polêmica em si nas redes sociais de um modo geral.

Trata-se de um tema árduo. Escrevo aqui neste meu Poetopias a respeito desse tema, sem, no entanto, querer discuti-lo. Antes quero ironizá-lo. Para tanto, valho-me de brilhantes companhias que ora convoco para ajudar-me: Paulo Leminski, Carlos Drummond de Andrade, Camões e Oswald de Andrade.

Não tecerei maiores comentários. Meus amigos falam o suficiente.

O Assassino era o Escriba

(Paulo Leminski )

Meu professor de análise sintática era o tipo do sujeito inexistente.

Um pleonasmo, o principal predicado de sua vida,

regular como um paradigma da 1ª conjugação.

Entre uma oração subordinada e um adjunto adverbial,

ele não tinha dúvidas: sempre achava um jeito assindético

de nos torturar com um aposto.

Casou com uma regência.

Foi infeliz.

Era possessivo como um pronome.

E ela era bitransitiva.

Tentou ir para os EUA.

Não deu.

Acharam um artigo indefinido em sua bagagem.

A interjeição do bigode declinava partículas expletivas,

conectivos e agentes da passiva, o tempo todo.

Um dia, matei-o com um objeto direto na cabeça.

Fontes: Paulo Leminski.Caprichos e relaxos.São Paulo: Brasiliense,1983.

Aula de português

(Carlos Drummond de Andrade)

A linguagem

na ponta da língua,

tão fácil de falar

e de entender.

A linguagem

na superfície estrelada de letras,

sabe lá o que ela quer dizer?

Professor Carlos Góis, ele é quem sabe,

e vai desmatando

o amazonas de minha ignorância.

Figuras de gramática, esquipáticas,

atropelam-me, aturdem-me, sequestram-me.

Já esqueci a língua em que comia,

em que pedia para ir lá fora,

em que levava e dava pontapé,

a língua, breve língua entrecortada

do namoro com a prima.

O português são dois; o outro, mistério.

Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond

Erro de português

(Oswald de Andrade)

Quando o português chegou

Debaixo duma bruta chuva

Vestiu o índio

Que pena! Fosse uma manhã de sol

O índio tinha despido

O português

Pronominais

(Oswald de Andrade)

Dê-me um cigarro

Diz a gramática

Do professor e do aluno

E do mulato sabido

Mas o bom negro e o bom branco

Da Nação Brasileira

Dizem todos os dias

Deixa disso camarada

Me dá um cigarro

O Teatro Mágico

2011-05-08T07:33:00.001-07:00

Ganhei da amiga Adriana, Secretária Municipal de Cultura, um excelente material referente ao grupo O Teatro Mágico. Fiquei muitíssimo impressionado com a qualidade e originalidade desses artistas e não poderia deixar de divulgá-los neste espaço.

Fernando Anitelli, 35 anos, ator, músico e compositor, é o responsável pela criação do projeto “O Teatro Mágico”. Nascido em Presidente Prudente e criado na cidade de Osasco, São Paulo, Anitelli “brinca” com arranjos e melodias desde os 13 anos, “Quando vi que rimar amor com humor funcionava, não só na estética e na melodia, mas no sentido que aquilo tinha pra mim, nunca mais parei de fazer música”, revela.

As primeiras vitórias vieram logo cedo com prêmios em vários festivais dos quais participou com suas canções. A entrada na Faculdade de Comunicação Social lhe garantiu não só um diploma, mas também a formação da banda Madalena 19, que permitiu seu amadurecimento como músico. Foram quase dez anos de ensaios e apresentações de pequeno porte.

De lá para cá, Anitelli acumulou ainda a experiência como ator, trabalhando com diretores como Oswaldo Montenegro, Ismael Araújo e Caio Andrade, entre outros, que lhe deram as noções básicas de expressão corporal, domínio de palco e outros elementos vindos da escola do teatro, indispensáveis em seus shows.

Em 2003, Anitelli gravou seu primeiro CD. O álbum recebeu o sugestivo título “O Teatro Mágico: Entrada para Raros”, numa referência ao best-seller “O Lobo da Estepe”, do escritor alemão Hermann Hesse. “Quando eu li sobre o Teatro Mágico do Hesse, percebi que era justamente aquilo que eu gostaria de montar: um espetáculo que juntasse tudo numa coisa só, malabaristas, atores, cantores, poetas, palhaços, bailarinas e tudo mais que a minha imaginação pudesse criar. O Teatro Mágico é um lugar onde tudo é possível.”, conta.

Em cena, Anitelli revela uma expressão cênica incrível seja declamando versos, cantando ou fazendo performances. “Quando estou no palco, faço questão de frisar que aquele ali sou eu, não é um palhaço ou outro personagem qualquer”.
O Teatro Mágico torna possível que cada um se mostre como é, que cada verdade interna seja revelada. Essa é a grande brincadeira, “ser o que se é, afinal todos somos raros e temos que ter consciência disso” , destaca. E assim, Anitelli vai traçando um paralelo entre o real e o imaginário enquanto o público, aos poucos, vai entrando na mesma freqüência sinestésica marcada pelo ritmo do espetáculo. No final, palco e platéia se fundem e cada um dos presentes vai descobrindo a delícia de se permitir ser um pouco mais de si mesmo.

Sugiro aos amigos leitores que conheçam mais desse grupo sensacional, visitando seu sítio. Lá estão letras de músicas, agenda e mais informações sobre essa turma fantástica. Quem sabe não poderemos assistir a seu espetáculo ao vivo no Festival Clara Nunes…

“Lições de Vida”

2011-04-06T07:06:00.000-07:00

Escrevo esse post como uma homenagem a meu pai. A saudade dele, de minha mãe e de todos que se foram às vezes aperta o peito. É mais uma biografia. Quando o nome de meu pai foi virar nome de rua em Caetanópolis, a Câmara de Vereadores pediu que escrevesse uma breve história da vida dele. Não foi possível fazê-la breve, pois a vida de meu pai foi muito intensa para ser resumida a poucas palavras.

“Lições de Vida”

A vida de Sebastião Duarte Nunes, também conhecido como Tião Eletricista, Sô Tião e, principalmente, Tião Ferreira, pode ser enfocada exatamente pelos nomes que carregou durante sua vida.

O Tião Eletricista representa a imagem do profissional empenhado, que dedicou sua vida à empresa onde trabalhou 54 anos. Foi um profissional que começou da base, com apenas o “2^o Ano de grupo”, como se dizia naquela época, mas que cresceu na empresa graças à sua inteligência inata, sua franqueza, sua honestidade e sua condição natural de liderança, que impressionavam a todos que com ele trabalhavam. Era respeitado por sua capacidade e experiência, tendo sido responsável pelos serviços de instalação de quase toda a rede elétrica de alta tensão da Cedro e Cachoeira e que, normalmente, exigia mão-de-obra altamente qualificada, pelos riscos que representava naqueles tempos em que não havia equipamentos de comunicação e de proteção individual tão avançados como atualmente. Tião Eletricista também fazia uso de sua profissão fora da Cedro, trabalhando nas horas vagas consertando eletrodomésticos, fazendo instalações residenciais e em fazendas da região para complementar a renda, visto que tinha família numerosa.

Começou trabalhando na Fábrica de São Vicente, aos 11 anos, apenas um garoto, mas já com a responsabilidade de ajudar de forma mais direta na renda familiar. Varria o chão da fábrica e exercia outras tarefas que, para ele, eram fáceis, acostumado que era desde mais novo ao trabalho pesado nas roças e nas fazendas. Logo notaram naquele garoto algo mais – uma vivacidade e uma capacidade de compreender as coisas com muita facilidade. Era muito curioso e logo foi levado para trabalhar na Oficina Elétrica. De lá, acabou indo para a Usina Pacífico Mascarenhas, na Serra do Cipó, próximo a São Vicente, onde trabalhou alguns anos como encarregado. Naquele tempo não havia estradas para São Vicente, apenas “picadas” que não permitam o acesso de veículos. A forma mais adequada de viajar era no lombo de mulas. Tião Eletricista, como encarregado, era responsável pelo transporte dos pagamentos dos funcionários da Usina, que naquele tempo eram cerca de 40 pessoas. Ia sozinho, armado com uma garrucha e com a fé em Deus. A Cedro Cachoeira depositava no Tião Eletricista a confiança que depositaria em um “carro-forte”. Daí, foi trabalhar no levantamento de postes que trariam a energia elétrica da Serra do Cipó à Fábrica do Cedro.

Passados alguns anos, Tião Eletricista virou referência na Cedro e Cachoeira e sua experiência e capacidade o levavam de uma fábrica a outra. Esteve em Inimutaba, na fábrica da Cachoeira, quando a mesma passou pelo processo de modernização. Esteve em Sete Lagoas, quando foi fundada a então Fábrica Santo Antônio. E, por diversas vezes, vinha ao Cedro, como era conhecida Caetanópolis na época, para realizar diversos serviços.

Em julho de 1966, Tião Eletricista aposentou-se por tempo de serviço, mas não chegou a ficar nem três meses afastado das suas atividades. Atendendo convite da Cedro Cachoeira para trabalhar na Fábrica do Cedro, em Caetanópolis, em outubro desse mesmo ano, voltou às atividades profissionais por um período que seria de apenas um mês, mas que acabou se estendendo. Veio participar do processo de modernização da Fábrica do Cedro, que naqueles anos estava reestruturando o setor de Fiação, ainda sem a família.

Acaba sendo recontratado em junho de 1967, tornando-se encarregado da oficina elétrica. Morava no famoso “cataplasma” e ia embora nos fins de semana para São Vicente. Em 1970, a Cedro disponibilizou-lhe uma casa e ele trouxe toda a família para morar em Caetanópolis. Estabilizou-se durante um bom tempo na Fábrica do Cedro, até que, em 1978, a Cedro Cachoeira adquiriu a fábrica da PISA em Paraopeba e lá instalou mais uma unidade do grupo, a Fábrica Antônio Cândido Mascarenhas. Mais uma vez, o Tião Eletricista emprestou sua experiência e capacidade, indo trabalhar naquela fábrica por alguns anos como encarregado da oficina elétrica, sem, no entanto, deixar de sê-lo também na Fábrica do Cedro, onde vinha alguns dias da semana acompanhar o trabalho de sua equipe de eletricistas. Ficou naquela fábrica durante alguns anos, voltando em definitivo para a Fábrica do Cedro por volta de 1981, onde permaneceu até sua retirada do serviço em 1983, por motivo de saúde.

O Sô Tião representa a faceta do homem respeitado por todos, nos diversos lugares por onde passou. Sua capacidade de fazer amigos era característica daqueles homens de grande coração. Embora tivesse uma fisionomia carregada, de semblante fechado e de poucos sorrisos, era capaz de inspirar confiança em todos que o conheciam, pela franqueza com que tratava todas as questões e por ser uma pessoa que não costumava “ficar em cima do muro”. Sô Tião era um homem dedicado às artes, ao teatro, à folia de Reis, aos Congados e a todo tipo de folguedo popular. Gostava de tocar viola, embora não fosse nenhum músico excepcional, porém era um apreciador inconteste da boa música brasileira, sobretudo a sertaneja. Teve a oportunidade de estudar somente até o “2^o Ano de Grupo”, mas sempre foi um homem muito bem informado, que adorava ler e escrever. Possuía em casa sempre diversos livros, era assinante da famosa revista “Seleções do Reader’s Digest” e um viciado em palavras cruzadas. Lia diariamente o seu jornal no “Bar do Laudônio”, onde tomava todo dia sua Brahma. Vale ressaltar que era a única marca que ele bebia. Também diariamente não deixava de assistir o “Jornal Nacional”, enquanto jantava.

Gostava de cultivar. Plantava roças e hortas e seus filhos aprenderam também a lidar com a enxada. Não deveriam ter vergonha de nenhum tipo de trabalho. Plantava milho, feijão, mandioca, abóbora, enfim, o que fosse conveniente. Adorava criar galinhas e porcos. Criou também patos e marrecos. Houve tempos em que chegou a ter um pequeno lago de criação de peixes que seus filhos pescavam no córrego do Cedro, nos fundos de sua casa.

Adorava o futebol. Era atleticano. Não precisa dizer mais nada. Aliás, gostava de contar para todos porque se tornou atleticano. Dizia que no tempo em que servia o exército, ainda não era afeiçoado ao futebol, mas admirava os jogadores famosos da época. A tropa estava em treinamento em Belo Horizonte e um amigo soldado convidou-o para ir ao Barro Preto, que era a sede do Palestra Itália, naquele tempo. Ao chegarem lá, o Sô Tião foi barrado na entrada, pois era preto e não se permitiam negros no clube. No dia seguinte, foram ao famoso Estadinho Antônio Carlos, que era a sede do Clube Atlético Mineiro, sendo recebidos sem nenhum problema e ainda ganhando autógrafos dos jogadores do time (muitos deles de cor negra). Tinha outras paixões no futebol: o Cedro Esporte Clube e o Sete de Setembro Futebol Clube. Foi diretor de ambas as equipes e sempre as acompanhava nos jogos que realizavam, onde quer que fosse. Adorava os rodeios e tinha verdadeira paixão por cavalos. Tivera um cavalo nos tempos de São Vicente do qual jamais se esquecia. Nem poderia: seu nome era “Sodoso” (“Saudoso”). Fora seu companheiro nas idas e vindas da Usina Pacífico Mascarenhas a São Vicente e a Sete Lagoas. Sô Tião foi membro do Rotary Club, da Sociedade São Vicente de Paula, entre outras entidades beneficentes. Era um homem generoso, capaz de abrir mão do que tinha para doar para outras pessoas, mesmo contrariando a própria família. Nesse ponto, Sô Tião nos leva ao Tião Ferreira.

Tião Ferreira era filho de Maria Ferreira. Da mãe herdara o sobrenome que o pai não registrara no cartório. O Ferreira era a marca da personalidade forte da mãe, mulher lutadora, que sofreu muito para criar os filhos. O pai, Ilídio Duarte Nunes, era filho de escravos e jamais fora oficialmente registrado. Diziam que seu sobrenome original era “Nunes Fraga” e que o “Duarte” fora herdado dos senhores que o criaram. O fato é que “Duarte Nunes” foi o sobrenome com que Ilídio, nesse idílio, registrou os filhos Esther, Sebastião, Irênio, Dorvalina e Divino. Ilídio faleceu e dona Maria Ferreira criou os filhos na roça e na vara. Naqueles tempos, cara fechada era comum. Castigo também. Bom para ensinar os filhos a serem respeitados. Certo ou errado, cresceram todos cheios de inteligência e de amigos. Isso também dona Maria Ferreira ensinou: que os amigos são a extensão da família. Que os amigos são irmãos que Deus Nosso Senhor arruma para nos ajudar nas horas difíceis e a quem nós devemos amparar quando precisarem. E amigos a gente tem que respeitar primeiro, para ser respeitado. Assim, Tião Ferreira criou seus 16 filhos, Tereza, Antônio, Maria de Lourdes, Luci, Cecília, Lucas, Dirce, Sebastião, Ana Maria, Joaquim, Raquel, José Duarte, Ernane, Ulisses, Monalise, Renata; mais quatro filhos de criação: Luiz, Paulo César, Vilma e Glayson, a quem considerava como filhos legítimos e fazia questão que todos da família também o fizessem.

Fez questão de que todos estudassem, dando todas as oportunidades para isso. Aliás, um dos motivos de sua vinda em definitivo de São Vicente para Caetanópolis fora exatamente a possibilidade que era oferecida em Caetanópolis para que seus filhos estudassem, considerando que em São Vicente havia apenas o “primário” (até a 4^a Série). A grande maioria de seus filhos concluiu o 2^o Grau e Luci, Ana Maria, Joaquim, Ernane, Renata e, mais recentemente, Maria de Lourdes, concluíram o Ensino Superior. Isso certamente não seria possível se eles tivessem continuado a morar em São Vicente.

Outro motivo de sua decisão em trazer a família para Caetanópolis foi a grande receptividade do povo caetanopolitano. Sempre fora muito bem tratado e quando sua família veio, não foi diferente. Logo todos se sentiam um pouco caetanopolitanos, inseridos que foram em um curto espaço de tempo na sociedade cedrense. Seus amigos, que sempre foram muitos, faziam questão de se reunir em sua casa nos fins de semana, onde realizavam churrascos e galinhadas. Mas o Tião Ferreira não seria esse homem capaz de criar tantos filhos se não tivesse tido as esposas que teve. Sua primeira esposa, Luíza, de quem Deus lhe privou a companhia com poucos anos de casamento e oito filhos (o primeiro morreu com apenas 2 meses de idade), era uma mulher de fortíssima personalidade, que marcou sua vida de forma indelével. Já Raimunda, sua segunda esposa, é uma mulher de extrema força e bondade, que é mãe de todos os filhos de Tião Ferreira, mesmo daqueles que não vieram de seu ventre. Perdeu um filho, Tiãozinho, tragicamente, vítima de um acidente de ônibus quando voltava de férias da Bahia. Essa tragédia serviu para abalar ainda mais a saúde do Tião Ferreira, que naquele tempo já era bastante delicada, pois ele já passara por um AVC (acidente vascular cerebral). Foi Dona Raimunda quem o acompanhou até os últimos momentos de sua vida, quando Nosso Senhor resolveu chamá-lo para fazer umas instalações elétricas lá no paraíso, de onde, certamente, ele continua a cuidar de toda a sua família.

Tião Ferreira, Sô Tião, Sebastião Duarte Nunes... Não importa como as pessoas o conheceram. Importa sim o exemplo de homem que ele foi e continua sendo para todos os seus filhos e, por que não dizer, um paradigma para toda uma sociedade tão carente de pessoas honestas e capazes de deixar uma indelével marca positiva de bondade, firmeza de caráter e de respeito.

“O Sorriso Aberto de Meu Pai”

(Ernane Duarte Nunes)

O sorriso aberto de meu pai ensinou-nos a viver...

Com um sorriso aberto nos levava para a roça

E ensinava para todos nós como usar uma enxada

Para capinar as dificuldades da vida.

Com um sorriso aberto nos ensinava a plantar,

Semeando sonhos e colhendo a realidade.

Com o sorriso aberto sempre...

Pois é, Pai!... Aprendemos a viver assim,

Como o senhor nos ensinou...

A nossa hereditária cara fechada algumas vezes

É apenas o nosso amadurecimento

Cultivado sob o sol das dificuldades da vida

Com esforço e com trabalho honesto...

Como o senhor fez um dia, Pai...

Esse sorriso aberto, essas mãos calejadas

Enfim, tudo o que o senhor nos ensinou

Irá nos acompanhar durante toda a nossa vida

Ao lado da lição maior

— a união de todos nós, seus filhos —

Como exemplo do amor e do carinho

Para sempre em toda a nossa família!...

Peregrino

2011-01-21T14:21:00.001-08:00

A vida nos traz sempre oportunidades de crescimento. No último dia 6 de janeiro, completei mais um ano de vida e, diante do clichê que a situação me traz, pensei que o Dia dos Santos Reis podia trazer-me a metáfora do peregrino. Melchior, Baltazar e Gaspar seguiam a estrela em busca do Menino Sagrado, do Messias prometido, da libertação. Sinto-me assim também como um peregrino em busca de algo semelhante.

A tradição dos Três Reis Magos é muito antiga e está intimamente ligada ao nascimento de Jesus. As referências evangélicas oficiais são vagas (somente São Mateus). Não se diz quantos eram nem seus nomes, nem mesmo se eram reis. Alguns estudiosos creem terem sido sacerdotes seguidores de Zaratustra ou Zoroastro, da Pérsia. A crença de que seriam três deve-se talvez à quantidade de oferendas trazidas: ouro, incenso e mirra. Seus nomes seriam Melchior, rei da Pérsia; Gaspar, rei da Índia, e Baltazar, rei da Arábia, os Santos Reis, porque são considerados bem-aventurados. Receberam esses nomes mais de oitocentos anos depois do nascimento de Jesus. Poderiam também ter sido astrônomos, considerando a questão de observarem uma estrela incomum e a seguirem.

Discorro sobre isso neste post porque, como um peregrino que me sinto, não me sinto um rei, todavia. Na reflexão do dia de aniversário, vejo-me caminhando pela vida em busca do conhecimento. Ao longo da minha jornada, tive a oportunidade de conhecer grandes mestres que me ajudaram muitíssimo e um deles é o professor José Geraldo “Coró”, como é conhecido pela grande maioria. Grande estudioso da vida, sempre proporcionou-me momentos curiosos. Contarei alguns.

Meu primeiro contato com o Coró foi na minha infância. Não creio que ele se lembre. Devia ter uns 9 anos de idade. O coró foi visitar meus irmãos mais velhos (Tiãozinho e Joaquim, ambos seus alunos à época) e, como ambos estavam no banho, minha saudosíssima mãe pediu-me que o recebesse e lhe oferecesse um café. Assim o fiz e ele prontamente aceitou o café que há pouco tinha sido passado por minha mãe e cujo cheiro ainda exalava do bule em cima do fogão a lenha. Servi-lhe e um sorriso suave apareceu no rosto do Coró, que tomou o café com jeito satisfeito. Mas minha mãe entrou em desespero ao ver que o Coró tomava café na enorme caneca de chope do meu pai, cheia até a tampa do saboroso líquido negro, e não em uma pequena xícara (aliás, só havia uma na minha casa). Repreendeu-me por isso e eu, que não entendia dessas formalidades, disse inocentemente (não exatamente com essas palavras) que aquele era o melhor recipiente para líquidos da casa. E era mesmo! Por isso pertencia ao meu pai.

O Coró abriu um sorriso mais evidente e agradeceu o café, dizendo que estava muito gostoso. E esse sorriso tranquilizou minha mãe e também a mim, temeroso de mais reprimendas depois que a visita se fosse.

Quando aluno da Escola Estadual Padre Augusto Horta, honrosamente o mestre Coró lecionou-me Matemática e fez-me ainda mais admirador dessa maravilhosa matéria, pela qual ainda sou apaixonado. Questionam-me isso ainda hoje: por que segui a carreira acadêmica das Letras e não das Exatas. Para encurtar a conversa, por se tratar de uma outra história, digo que a vida proporcionou-me isso e, como um ditado popular costuma relatar, Deus atende as nossas necessidades e não nossas vontades. Sou imensamente grato e feliz por ter optado pela carreira das Letras e o fiz pela afinidade que tínhamos. Quanto às Exatas, sempre foram um pouco minhas inimigas e, por serem mais difíceis de conquistar, tornam-se ainda mais apaixonantes.

Mas o Mestre Coró ensinou-me muito mais do que a Matemática e seus mistérios. Através das suas costumeiras reflexões em sala de aula, pude aprender a conhecer obras fantásticas como a do filósofo e místico indiano Jiddu Krishnamurti. Reproduzo alguns de seus pensamentos:

“Podemos ir longe, se começarmos de muito perto. Em geral começamos pelo mais distante, o "supremo princípio", "o maior ideal", e ficamos perdidos em algum sonho vago do pensamento imaginativo. Mas quando partimos de muito perto, do mais perto, que é nós, então o mundo inteiro está aberto — pois nós somos o mundo. Temos de começar pelo que é real, pelo que está a acontecer agora, e o agora é sem tempo.”
“Meditação é libertar a mente de toda desonestidade. O pensamento gera desonestidade. O pensamento, no seu esforço para ser honesto, é comparativo e, portanto, desonesto. (…) Meditação é o movimento dessa honestidade no silêncio.”
“Estou apenas a ser como um espelho da vossa vida, no qual podeis ver-vos como sois. Depois, podeis deitar fora o espelho; o espelho não é importante.”
“… Falamos da vida — e não de ideias, de teorias, de práticas ou de técnicas. Falamos para que olhe esta vida total, que é também a sua vida, para que lhe dê atenção. Isso significa que não pode desperdiçá-la. Tem pouquíssimo tempo para viver, talvez dez, talvez cinquenta anos. Não perca esse tempo. Olhe a sua vida, dê tudo para a compreender.”

Não quero me delongar neste post. Serve apenas como manifesto de apreço ao Coró que, recentemente, tem me proporcionado conhecer mais uma faceta de sua personalidade excepcional: o apreço pela boa música. Tem compartilhado comigo e com o amigo Maestro Nascimento a oportunidade de conhecermos belíssimas apresentações musicais através do empréstimo de DVDs de seu excepcional acervo.

Termino-o então com uns versos, para fazer jus ao Poetopias.

“Peregrino”

como um peregrino seguindo a estrela

sigo os caminhos íngremes que a vida me traçou

olho, entretanto, com um sorriso o que percorri

a jornada foi árdua até aqui

mas muito recompensadora em sua plenitude

aprendi que seguir a estrela

não foi absolutamente a minha principal atitude

mas sim seguir o caminho

parar um pouco para olhar para trás

e acima de tudo olhar para o momento que me cerca

e de vez em quando para o futuro

espero encontrar ao final a lapinha

onde repousa Aquele que ainda não compreendo

mas que respeito imensamente

Aquele cujas palavras não têm medo do tempo

porque nunca deixarão de dizer a verdade

tão difícil de aceitar

a verdade tão difícil de praticar

como peregrino, continuo minha jornada

sou ao mesmo tempo Baltasar, Melchior e Gaspar

mas não trago comigo incenso, nem ouro, nem mirra

levo apenas a mim mesmo na capanga

este embornal vazio de muitas coisas

mas cheio de esperança

Aniversário

2011-01-05T14:46:00.001-08:00

Quando resolvi criar um blog, eu sabia da responsabilidade que assumia. Criei o Poetopias e hoje, ao publicar esse post, penso que no dia 7 de janeiro completará um ano de existência. A data coincide propositalmente com o meu aniversário de casamento, um dia após o meu próprio aniversário.

Foi muito legal manter o Poetopias durante esse período. Aprendi muito sobre a blogosfera com meus colegas invicioneiros e também lendo outros blogs. Sinceramente, não sou muito de ficar buscando blogs para ler. Na verdade, quando me sento diante da tela de um computador, normalmente é para trabalhar numa planilha eletrônica, em um editor de texto ou para ler e-mails (a maior parte do tempo, relacionados a trabalho). Mas tenho aprendido a usar a internet para me relacionar com outras pessoas e isso tem contribuído muito para meu crescimento pessoal.

Minha esposa, companheira amada, tem sido convidada a estar a meu lado e comparece, durante as oportunidades que os afazeres lhe permitem. É um apoio constante e leitora assídua dos meus escritos. É também a musa que me inspira na maioria deles. Completamos mais um ano de casados, período de grande felicidade e amadurecimento. Reafirmamos neste aniversário de casamento a certeza de uma união repleta de amor, compreensão e respeito. E paixão, muita paixão.

Quero reafirmar também neste aniversário de blog minha perspectiva de continuidade. Quero mantê-lo, não sei por quanto tempo, não sei qual será a frequência de publicação, não sei nada. Não o planejei, mas ele nasceu espontaneamente da minha necessidade de expressar-me, de dizer algumas coisas que acho importantes. Tenho coisas para dizer ainda. Escrevo egoisticamente para mim mesmo. Meus poucos leitores prestigiam-me e sinto-me honrado imensamente por tê-los. Contribuem com o blog através de seus comentários pertinentes e engrandecedores. Contribuem com o fato de ler-me nas entrelinhas do que escrevo.

Poetopias: que trem doido é esse? A pergunta permanece sem resposta. Como um trem, segue os trilhos das palavras, mas sem destino específico. Eu, passageiro, sento-me à janela e observo a paisagem atentamente...

“Aniversário”

há em nós

antes do sonho

a realidade insuperável

de sermos o que somos

e a cada momento,

imaginamos a vida

como um picadeiro de circo

de estruturas frágeis

prestes a cair

entretanto, os alicerces da vida

são estruturas resistentes

que constituem nosso sonho

neste aniversário de agora

comemoramos a realização

do que sonhamos um dia

somos felizes nesta ilha

cercados por uma família

um mar imenso ao nosso redor

um amor intenso

um amor intenso…

Um caminho

2010-12-30T15:30:00.000-08:00

A poesia manifesta-se de várias maneiras. Publico, a pedido de um aluno meu e para incentivá-lo, alguns poemas de sua autoria neste post. Devanil, aluno do 2º Período da EJA (Educação de Jovens e Adultos) do Ensino Médio da Escola Estadual Professora Dora Silva.

A poesia do Devanil é de muita sensibilidade. Procurei fazer o mínimo de correções nos seus textos, respeitando ao máximo a sintaxe adotada por ele. Se considerarmos a norma culta, provavelmente muitos erros serão encontrados. Mas não é esse o objetivo deste post. Como coloquei no início, a poesia manifesta-se de várias maneiras. E é exatamente isso que os textos do Devanil nos proporciona: a oportunidade de perceber o lirismo evidente em seus versos.

Acredito que o Devanil, através de sua poesia, poderá desenvolver outras competências linguísticas e certamente o conhecimento da norma gramatical será uma delas, talvez a menos importante em sua vida. A mais importante competência linguística é a capacidade de expressar os seus sentimentos, sua percepção de mundo, de forma espontânea, muito mais essencial que o conhecimento da norma culta pura, sem aplicação prática. Suas poesias são um caminho...

Alguns de seus poemas não têm título. Faço então como fizeram com o Pessoa: o primeiro verso é o título do texto.

Vamos aos textos...

“Busquei por milhares de vezes...”

Busquei por milhares de vezes
palavras para expressar o quanto te amo
mas palavras exalam um som bonito
mas se perdem no ar
flores são lindas
mas murcham e as pétalas caem com o tempo
as estrelas sim seriam o ideal
mas como te dar elas
se você é a estrela que me dá direção e força
para que eu possa ir em busca do presente perfeito
para lhe dar
foi aí então que encontrei um livro velho com páginas em branco
pois sabia que você é uma excelente escritora
e ainda sei que você é capaz de escrever a nossa história
com paixão, ternura, cumplicidade
e por isso descobrir que a minha maior prova de amor
foi o meu coração, o meu caminho
para que eu possa te fazer feliz por toda a eternidade
e todas as outras vidas serei seu e você será minha.

“Fúria de amar (reflexões em torrentes do coração)”

Teria eu simplesmente amor à vida de tal maneira que de tantos sonhos não conseguiria viver a realidade. Mas que realidade é essa que só me faz sofrer por me sentir sozinho talvez porque vivo buscando o que não tem busca ou seria talvez o meu coração que está transbordando de sentimentos gritando ou até mesmo sentindo uma saudade nostálgica? Pois me sinto sozinho em meio à multidão e tendo como o meu maior aliado o silêncio que é banhado por lágrimas, por ter tantas feridas, pois as feridas do corpo cicatrizam, mas as feridas da alma talvez nem em um século vão cicatrizar, porque essas feridas não são de um tapa ou mesmo de uma queda, mas sim de palavras e feitos que não têm cura pois pessoas não machucam pessoas mas as palavras deixam marcas que vão pela eternidade. Pois mais vale a tristeza de uma queda que a derrota de nunca ter tentado ser feliz. E porque na caminhada que fazemos seria muito imprescindível conquistar seu lugar. Então continuo minha caminhada, caindo, me levantando para caminhar de novo, mas vou amar e ser feliz e poder dizer que valeu a pena até o dia em que devem fechar meus olhos, mas mesmo assim eu teria deixado a semente plantada e bem regada.

“Ser amigo”

Ser amigo não é apenas arte para muitos
mas sim para pessoas iluminadas
que não se julgam a mais ou a menos.
É saber dizer o sim e ao mesmo tempo um não
É saber sorrir não porque você conseguiu
mas sim por descobrir o quanto você é capaz.
E brilhar no meio de muitos
e não se deixar apagar por comentários de terceiros
e encontrar forças para estar sempre brilhando
e se transformar em uma águia
para sempre estar buscando novos horizontes.
Mas, acima disso tudo
DEUS sempre caminhando
com tudo em sua vida.

“O olhar de um egoísta”

Procurei em mil lugares
te encontrar para que
eu fosse feliz mas me
esquecendo que todos os
dias e a todo momento
você estava comigo mas
eu estava tão cego com a
minha verdade e o meu
egoísmo já tinha me
esquecido que você se
manifesta em todos os
seres vivos nas formas
mais sublimes da humildade:
o mais o que seria essa forma
em um sorriso de uma criança
na leveza do voo dos pássaros
ou até mesmo na fina e inacessível
brisa que sopra para refrescar
sua pele como se estivesse massageando
você com um véu de seda do campo.
Pois ele se faz ver a todo momento
e mais e mostra que você
precisa perder esse egoísmo para
poder ver que ele tá em tudo
te amando, respeitando e sem
cobrar de você
estou aqui

Depois do Natal

2010-12-26T09:28:00.001-08:00

Passado um dia do Natal, resolvo publicar este post. A poesia já estava pronta há alguns dias, mas não tive coragem de publicá-la antes.

A grande verdade é que o Natal sempre se apresenta para mim como um momento de reflexão e de confraternização, como acontece com a maioria das famílias. Isso não é novidade alguma. Mas é uma data especial, por isso publico esse post. Faço-o mais por mim mesmo, do que por qualquer outra coisa.

Para o Natal

Quando chega o Natal

Penso em que eu vou fazer

Na noite de chuva que virá

Pois chove dentro de mim

Quando chega o Natal

Reflito no sentido real

Que tem essa chuva

Que vem me inundar

É uma chuva serena

Quando chega o Natal

Lava-me o espírito

Faz-me ser um ser melhor

Quando chega o Natal

Um sentimento maior

Surge dentro de mim

Junto com essa chuva

Lembro-me então do motivo

De comemorarmos o Natal

Não é um simples nascimento

Não é um simples momento

A rima surge então para dar valor

Àquilo que essa chuva me traz

Um imenso, um enorme amor

Que me invade cada vez mais

Faz-me entender o Natal

Como algo muito natural

Um dia incomum na vida…

Na procura da rima, a lida

Faz-me aumentar a estrofe do poema

E este verso maior não é problema

Menor que o anterior

Mais grande que pequeno

Não o faz ser superior

E sim mais sereno…

Sobre a decepção

2010-12-18T01:56:00.000-08:00

Esta sexta-feira revelou-se um dia muito contraditório para mim. Primeiramente por um momento de plena felicidade e, eu diria até mesmo de êxtase, ao poder presenciar o Concerto de Aniversário (93 anos) da querida Banda de Música Euterpe Santa Luzia. O outro momento, que me leva a este post, foi de muita tristeza. O Conselho de Classe da escola onde leciono revelou-me a decepção pelo resultado de alguns alunos que, infelizmente, não obtiveram sucesso na tentativa de progressão.

É para mim sempre triste ver o mau resultado do aluno. Como educador, torço pelo sucesso de todos aqueles que trabalham junto a mim nas salas de aula e sinto-me responsável direto por encaminhá-los a um caminho que considero bom. Os educadores não somos donos da verdade, mas não devemos viver uma mentira. Querer aprovar os alunos a todo custo não é e nunca será a melhor solução. Reprová-los também não é. Então, o que fazer?

Acredito que a resposta não é muito simples. Creio, entretanto, que deve haver uma divisão de responsabilidades. Não sou adepto do discurso de que "se o aluno não aprendeu é porque o professor não ensinou". Sinceramente, já pensei assim e muitas noites mal dormidas remoendo o meu suposto fracasso eu passei. Mas mudei de opinião. Acredito hoje, depois de 25 anos de magistério, que a aprendizagem é uma via de mão dupla. Mudo o discurso para "se o aluno não aprendeu é porque ainda não entendeu o quanto isso é importante em sua vida". A aprendizagem é uma via de mão dupla e o aluno deve ter em mente que ele precisa mover-se para aprender. E a aprendizagem é fruto de trabalho. De muito trabalho. A escola não é apenas um espaço lúdico. É, na sua essência, um lugar de muito trabalho. E quem não trabalha, não evolui. Esta é a verdadeira seleção natural. A sociedade cobra muito mais que a escola, que jamais deve se furtar ao papel de verdadeiramente preparar os jovens para a vida social.

Isso pode nos trazer, muitas vezes, a revolta dos alunos que não vencem os desafios da progressão escolar. Muitos são os motivos que levam a isso, mas o que não consigo entender é porque mais recentemente as coisas estão piores, descambando para o campo da violência contra educadores. Já publiquei um post em "Os Invicioneiros" a respeito desse tema. Abordo especialmente a morte do professor Kássio Vinícius, assassinado selvagemente por um aluno. Recebi neste sábado um e-mail de um amigo a respeito do mesmo tema. Achei a abordagem brilhante e gostaria de compartilhá-la com os leitores deste blog.

J’ACUSE !!!
(Eu acuso !)
(Tributo ao professor Kássio Vinícius Castro Gomes)

"Mon devoir est de parler, je ne veux pas être complice." (Émile Zola)
"Meu dever é falar, não quero ser cúmplice."

Foi uma tragédia fartamente anunciada. Em milhares de casos, desrespeito. Em outros tantos, escárnio. Em Belo Horizonte, um estudante processa a escola e o professor que lhe deu notas baixas, alegando que teve danos morais ao ter que virar noites estudando para a prova subsequente. (Notem bem: o alegado “dano moral” do estudante foi ter que... estudar!).

A coisa não fica apenas por aí. Pelo Brasil afora, ameaças constantes. Ainda neste ano, uma professora brutalmente espancada por um aluno. O ápice desta escalada macabra não poderia ser outro.

O professor Kássio Vinícius Castro Gomes pagou com sua vida, com seu futuro, com o futuro de sua esposa e filhas, com as lágrimas eternas de sua mãe, pela irresponsabilidade que há muito vem tomando conta dos ambientes escolares.

Há uma lógica perversa por trás dessa asquerosa escalada. A promoção do desrespeito aos valores, ao bom senso, às regras de bem viver e à autoridade foi elevada a método de ensino e imperativo de convivência supostamente democrática.

No início, foi o maio de 68, em Paris: gritava-se nas ruas que “era proibido proibir”. Depois, a geração do “não bate, que traumatiza”. A coisa continuou: “Não reprove, que atrapalha”. Não dê provas difíceis, pois “temos que respeitar o perfil dos nossos alunos”. Aliás, “prova não prova nada”. Deixe o aluno “construir seu conhecimento.” Não vamos avaliar o aluno. Pensando bem, “é o aluno que vai avaliar o professor”. Afinal de contas, ele está pagando...

E como a estupidez humana não tem limite, a avacalhação geral epidêmica, travestida de “novo paradigma” (Irc!), prosseguiu a todo vapor, em vários setores: “o bandido é vítima da sociedade”, “temos que mudar ‘tudo isso que está aí’; “mais importante que ter conhecimento é ser ‘crítico’.”

Claro que a intelectualidade rasa de pedagogos de panfleto e burocratas carreiristas ganhou um imenso impulso com a mercantilização desabrida do ensino: agora, o discurso anti-disciplina é anabolizado pela lógica doentia e desonesta da paparicação ao aluno – cliente...

Estamos criando gerações em que uma parcela considerável de nossos cidadãos é composta de adultos mimados, despreparados para os problemas, decepções e desafios da vida, incapazes de lidar com conflitos e, pior, dotados de uma delirante certeza de que “o mundo lhes deve algo”.

Um desses jovens, revoltado com suas notas baixas, cravou uma faca com dezoito centímetros de lâmina, bem no coração de um professor. Tirou-lhe tudo o que tinha e tudo o que poderia vir a ter, sentir, amar.

Ao assassino, corretamente , deverão ser concedidos todos os direitos que a lei prevê: o direito ao tratamento humano, o direito à ampla defesa, o direito de não ser condenado em pena maior do que a prevista em lei. Tudo isso, e muito mais, fará parte do devido processo legal, que se iniciará com a denúncia, a ser apresentada pelo Ministério Público. A acusação penal ao autor do homicídio covarde virá do promotor de justiça. Mas, com a licença devida ao célebre texto de Emile Zola, EU ACUSO tantos outros que estão por trás do cabo da faca:

EU ACUSO a pedagogia ideologizada, que pretende relativizar tudo e todos, equiparando certo ao errado e vice-versa;

EU ACUSO os pseudo-intelectuais de panfleto, que romantizam a “revolta dos oprimidos”e justificam a violência por parte daqueles que se sentem vítimas;

EU ACUSO os burocratas da educação e suas cartilhas do politicamente correto, que impedem a escola de constar faltas graves no histórico escolar, mesmo de alunos criminosos, deixando-os livres para tumultuar e cometer crimes em outras escolas;

EU ACUSO a hipocrisia de exigir professores com mestrado e doutorado, muitos dos quais, no dia a dia, serão pressionados a dar provas bem tranqüilas, provas de mentirinha, para “adequar a avaliação ao perfil dos alunos”;

EU ACUSO os últimos tantos Ministros da Educação, que em nome de estatísticas hipócritas e interesses privados, permitiram a proliferação de cursos superiores completamente sem condições, freqüentados por alunos igualmente sem condições de ali estar;

EU ACUSO a mercantilização cretina do ensino, a venda de diplomas e títulos sem o mínimo de interesse e de responsabilidade com o conteúdo e formação dos alunos, bem como de suas futuras missões na sociedade;

EU ACUSO a lógica doentia e hipócrita do aluno-cliente, cada vez menos exigido e cada vez mais paparicado e enganado, o qual, finge que não sabe que, para a escola que lhe paparica, seu boleto hoje vale muito mais do que seu sucesso e sua felicidade amanhã;

EU ACUSO a hipocrisia das escolas que jamais reprovam seus alunos, as quais formam analfabetos funcionais só para maquiar estatísticas do IDH e dizer ao mundo que o número de alunos com segundo grau completo cresceu “tantos por cento”;

EU ACUSO os que aplaudem tais escolas e ainda trabalham pela massificação do ensino superior, sem entender que o aluno que ali chega deve ter o mínimo de preparo civilizacional, intelectual e moral, pois estamos chegando ao tempo no qual o aluno “terá direito” de se tornar médico ou advogado sem sequer saber escrever, tudo para o desespero de seus futuros clientes-cobaia;

EU ACUSO os que agora falam em promover um “novo paradigma”, uma “ nova cultura de paz”, pois o que se deve promover é a boa e VELHA cultura da “vergonha na cara”, do respeito às normas, à autoridade e do respeito ao ambiente universitário como um ambiente de busca do conhecimento;

EU ACUSO os “cabeça – boa” que acham e ensinam que disciplina é “careta”, que respeito às normas é coisa de velho decrépito,

EU ACUSO os métodos de avaliação de professores, que se tornaram templos de vendilhões, nos quais votos são comprados e vendidos em troca de piadinhas, sorrisos e notas fáceis;

EU ACUSO os alunos que protestam contra a impunidade dos políticos, mas gabam-se de colar nas provas, assim como ACUSO os professores que, vendo tais alunos colarem, não têm coragem de aplicar a devida punição.

EU VEEMENTEMENTE ACUSO os diretores e coordenadores que impedem os professores de punir os alunos que colam, ou pretendem que os professores sejam “promoters” de seus cursos;

EU ACUSO os diretores e coordenadores que toleram condutas desrespeitosas de alunos contra professores e funcionários, pois sua omissão quanto aos pequenos incidentes é diretamente responsável pela ocorrência dos incidentes maiores;

Uma multidão de filhos tiranos que se tornam alunos -clientes, serão despejados na vida como adultos eternamente infantilizados e totalmente despreparados, tanto tecnicamente para o exercício da profissão, quanto pessoalmente para os conflitos, desafios e decepções do dia a dia.

Ensimesmados em seus delírios de perseguição ou de grandeza, estes jovens mostram cada vez menos preparo na delicada e essencial arte que é lidar com aquele ser complexo e imprevisível que podemos chamar de “o outro”.

A infantilização eterna cria a seguinte e horrenda lógica, hoje na cabeça de muitas crianças em corpo de adulto: “Se eu tiro nota baixa, a culpa é do professor. Se não tenho dinheiro, a culpa é do patrão. Se me drogo, a culpa é dos meus pais. Se furto, roubo, mato, a culpa é do sistema. Eu, sou apenas uma vítima. Uma eterna vítima. O opressor é você, que trabalha, paga suas contas em dia e vive sua vida. Minhas coisas não saíram como eu queria. Estou com muita raiva. Quando eu era criança, eu batia os pés no chão. Mas agora, fisicamente, eu cresci. Portanto, você pode ser o próximo.”

Qualquer um de nós pode ser o próximo, por qualquer motivo. Em qualquer lugar, dentro ou fora das escolas. A facada ignóbil no professor Kássio dói no peito de todos nós. Que a sua morte não seja em vão. É hora de repensarmos a educação brasileira e abrirmos mão dos modismos e invencionices. A melhor “nova cultura de paz” que podemos adotar nas escolas e universidades é fazermos as pazes com os bons e velhos conceitos de seriedade, responsabilidade, disciplina e estudo de verdade.

(Igor Pantuzza Wildmann - Advogado, Doutor em Direito. Professor universitário)

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Reproduzo esse texto como forma de divulgar uma brilhante cutucada na nossa sociedade e uma oportunidade de repensarmos o valor da educação, lembrando que apenas uma pequena parte dela ocorre nos bancos escolares. O verdadeiro educandário é o lar e a vida social é cheia de provas difíceis (muito mais do que as provas de Língua Portuguesa do professor Ernane Duarte).

Teacher and students, Holland Marsh, [ca. 1953]
Gordon W. Powley fonds - Black and white negative - Reference Code: C 5-1-0-183-12

Agradecer

2010-11-07T08:35:00.001-08:00

Muitas vezes, dizer as palavras certas não é coisa fácil. Eu queria nesse breve post, simplesmente agradecer. Mas queria que as palavras pudessem de fato expressar toda a minha gratidão e elas jamais conseguirão isso.

Participei no último sábado de um maravilhoso evento promovido pela Escola Municipal Emílio de Vasconcelos Costa, de Caetanópolis, seu Recital de Poesias. Quanta emoção, transbordante de meus olhos, o tempo todo um mar! Desde as apresentações dos pequeninos do pré-escolar aos jovens brilhantes do 9º Ano, uma sucessão de sentimentos submetidos à saudade, aliterados e assonantes na singela sensação de ser especial.

Como foram especiais cada um daqueles que se apresentaram. Trouxeram novamente a lembrança de que nos eternizamos no coração das pessoas por tudo o que representarmos em vida. A cada momento que vivemos e, sobretudo, convivemos, deixamos marcas que nos tornarão eternos ou que nos relegarão ao esquecimento.

As pessoas homenageadas sob a égide da saudade, minha irmã Lourdes e a sua colega de trabalho Ana, deixaram marcas que as eternizaram. Cada um dos que as conheceram certamente vão se lembrar delas.

Da minha irmã lembram-me o abraço cheiroso, o diminutivo no meu nome e o carinho eterno. Ao lado disso, a dor da perda atenua-se com o tempo, diante da sempre difícil constatação de nossa incapacidade diante da inexorável, como dizia o Manuel Bandeira.

Foi tudo tão bonito no Recital e eu queria agradecer a todos que o fizeram tão especial. A rima não foi proposital. Mas parece que algo sobrenatural nos toma em momentos assim e as palavras ainda que incapazes de dizer, enfim, tudo aquilo que gostaríamos de revelar, pelo menos deixa a intenção singela.

Queria deixar uns versos, mas não tenho poder sobre a poesia. Ela se manifesta quando quer e não é agora este momento. No entanto, aqui está minha emoção. Reproduzo-a em prosa, mas queria que fosse uma rosa que eu pudesse entregar a todos do Emílio.

Ao fim, digo então um obrigado, como manifestação do meu agrado.

Neimar de Barros – Deus Negro

2010-10-19T16:05:00.001-07:00

Vejo, por acaso, uma frase na internet atribuída a Neimar de Barros. Não, ele não foi jogador de futebol. Lembro-me então de quanto esse escritor influenciou-me quanto tinha meus treze anos e um pouco mais. Foi-me apresentado em livro (“Deus Negro”) por meu irmão padrinho, o Dendê (nunca o chamo assim fora da blogosfera). É um livro de palavras impressionantes! Despertou em mim uma religiosidade resistente que me alimenta até hoje e que é a base de minha estrutura humana.

No momento em que li de novo palavras de Neimar de Barros, percebi que não o conhecia bem, não sabia da sua história nem porque escritor tão badalado que foi naquele tempo não era mais falado nos meios editoriais que frequento. Perguntei ao detetive Google e ele revelou-me coisas muito interessantes a respeito desse homem. Reproduzo abaixo a síntese de algumas dessas informações, colhidas em alguns sítios da rede.

Neimar de Barros, antes de se tornar escritor, trabalhava com o Sílvio Santos. Segundo a Wikipedia, era conhecido produtor de televisão da equipe do homem do sorriso. No início da década de 70, teria criado e produzido programas de grande audiência como “Cidade contra Cidade”, “Boa Noite Cinderela”, entre outros.

Ainda segundo a enciclopédia virtual, Em 1971 foi convidado a participar de um encontro dentro da Igreja Católica, o “cursilho”. Como ateu, ele aceitou desafiar o convite dizendo que só acreditava no que podia ver. No terceiro e último dia, depois de ter aprontado e atrapalhado o encontro, entrou na capela e algo o fez ajoelhar-se, uma grande emoção o tomou e ali naquela hora aconteceu sua conversão.

Acabou deixando o trabalho na antiga TVS e tornou-se o famoso escritor de mais de 10 livros de temática religiosa (inclusive em espanhol), com destaque para o best-seller “Deus Negro”, que vendeu mais de 4 milhões de exemplares. Virou palestrante, lotando ginásios de esportes, auditórios, igrejas e teatros, com tanto destaque, que foi capa da revista “Família Cristã”, a maior publicação católica do Brasil, da editora Paulinas. Como leigo conseguiu quebrar vários paradigmas, sendo uma forte referência dentro da Igreja Católica.

Mas como nem tudo que é bom dura para sempre, esse Neimar de Barros passou por vários problemas não divulgados claramente (suspeita-se que teve problemas psicológicos e neurológicos) e algo mudou. Em 1986, ele concedeu uma entrevista bombástica à revista Veja, revelando que sua conversão teria sido uma farsa. Ele contou ter sido contratado por uma loja maçônica internacional (P2), para se infiltrar na Igreja Católica e repassar informações sobre a conduta de religiosos. A maioria de seus admiradores não acreditou nessa história, e sabemos que a Revista Veja teve recordes de venda naquela semana, ultrapassando 900 mil exemplares. Depois disso, Neimar escreveu dois livros contando a mesma história, sem sucesso e que nunca foi comprovada.

Oculto por alguns anos, ele depois reapareceu na equipe de Sílvio Santos, trabalhando novamente como produtor. Hoje leva uma vida simples, e fica a dúvida se o autor de “Deus Negro” de fato existiu ou foi um personagem de uma história ainda incompleta. Mas não há nenhuma dúvida de que sua obra foi um marco na vida de toda uma geração que leu seus livros, em especial “Deus Negro”.

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DEUS NEGRO

Autor: Neimar de Barros

Eu, detestando pretos,

Eu, sem coração!...

Eu, perdido num coreto,

Gritando: “Separação”!

Eu, você, nós... nós todos,

Cheios de preconceitos,

Fugindo como se eles carregassem lodo,

Lodo na cor...

E com petulância, arrogância,

Afastando a pele irmã.

Mas

Estou pensando agora:

E quando chegar minha hora?

Meu Deus, se eu morresse amanhã, de manhã!

Numa viagem esquisita, entre nuvens feias e bonitas,

Se eu chegasse lá e um porteiro manco,

Como os aleijados que eu gozei, viesse abrir a porta,

E eu reparasse em sua vista torta, igual àquela que eu critiquei

Se a sua mão tateasse pelo trinco,

Como as mãos do cego que não ajudei!

Se a porta rangesse, chorando os choros que provoquei!

Se uma criança me tomasse pela mão,

Criança como aquela que não embalei

E me levasse por um corredor florido, colorido,

Como as flores que eu jamais dei!

Se eu sentisse o chão frio,

Como o dos presídios que não visitei!

Se eu visse as paredes caindo,

Como as das creches e asilos que não ajudei!

E se a criança tirasse corpos do caminho,

Corpos que eu não levantei

Dando desculpas de que eram bêbados, mas eram epiléticos,

Que era vagabundagem, mas era fome!

Meu Deus!

Agora me assusta pronunciar seu nome!

E se mais para a frente a criança cobrisse o corpo nu,

Da prostituta que eu usei,

Ou do moribundo que não olhei,

Ou da velha que não respeitei,

Ou da mãe que não amei!...

Corpo de alguém exposto, jogado por minha causa,

Porque não estendi a mão, porque no amor fiz pausa e dei,

Sei lá, só dei desgosto!

E, no fim do corredor, o início da decepção!

Que raiva, que desespero,

Se visse o mecânico, o operário, aquele vizinho,

O maldito funcionário, e até, até o padeiro,

Todos sorrindo não sei de quê!

Ah! Sei sim, riem da minha decepção.

Deus não está vestido de ouro! Mas como???

Está num simples trono:

Simples como não fui, humilde como não sou.

Deus decepção!

Deus na cor que eu não queria,

Deus cara a cara, face a face,

Sem aquela imponente classe.

Deus simples! Deus negro!

Deus negro!?

E Eu...

Racista, egoísta. E agora?

Na terra só persegui os pretos,

Não aluguei casa, não apertei a mão.

Meu Deus você é negro, que desilusão!

Será que vai me dar uma morada?

Será que vai apertar minha mão? Que nada!

Meu Deus você é negro, que decepção !

Não dei emprego, virei o rosto. E agora?

Será que vai me dar um canto, vai me cobrir com seu manto?

Ou vai me virar o rosto no embalo da bofetada que dei?

Deus, eu não podia adivinhar.

Por que você se fez assim?

Por que se fez preto, preto como o engraxate,

Aquele que expulsei da frente de casa!

Deus, pregaram você na cruz

E você me pregou uma peça:

Eu me esforcei à beça em tantas coisas,

E cheguei até a pensar em amor,

Mas nunca,

nunca pensei em adivinhar sua cor!...

Expressão maior dos sentimentos

2010-09-30T06:40:00.000-07:00

Nesse momento, quero falar do que me motivou inicialmente a revelar-me no espaço virtual: a poesia. Promovemos nestes dias um recital de poesias na escola onde leciono. Trata-se de um evento maiúsculo para mim, por tudo que representa. É a oportunidade de revelarmos talentos escondidos, seja para escrever poesias, seja para representá-las. É a oportunidade de também possibilitarmos aos alunos o desenvolvimento da expressão oral e corporal. E o recital de poesias também permite apresentar de uma maneira mais atraente os grandes nomes da poesia em língua portuguesa.

Sempre coloquei a poesia como a expressão maior dos sentimentos humanos através de palavras. E, nesse breve post, reitero esse meu julgamento, com algumas poesias dos meus prediletos, que meus alunos estarão apresentando na final do nosso recital, prevista para o dia 07/10/2010 (no meio delas, uma mais indigna deste que lhes fala).

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A UM AUSENTE

(Carlos Drummond de Andrade)

Tenho razão de sentir saudade,

tenho razão de te acusar.

Houve um pacto implícito que rompeste

e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto.

Detonaste a vida geral, a comum aquiescência

de viver e explorar os rumos de obscuridade

sem prazo sem consulta sem provocação

até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.

Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.

Que poderias ter feito de mais grave

do que o ato sem continuação, o ato em si,

o ato que não ousamos nem sabemos ousar

porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,

de nossa convivência em falas camaradas,

simples apertar de mãos, nem isso, voz

modulando sílabas conhecidas e banais

que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.

Sim, acuso-te porque fizeste

o não previsto nas leis da amizade e da natureza

nem nos deixaste sequer o direito de indagar

porque o fizeste, porque te foste

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TRADUZIR-SE

(Ferreira Gullar)

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

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QUITANDEIRA

(Agostinho Neto, poeta angolano)

A quitanda.

Muito sol

e a quitandeira à sombra

da mulemba.

— Laranja, minha senhora,

laranjinha boa!

A luz brinca na cidade

o seu quente jogo

de claros e escuros

e a vida brinca

em corações aflitos

o jogo da cabra-cega.

A quitandeira

que vende fruta

vende-se.

— Minha senhora

laranja, laranjinha boa!

Compra laranja doces

compra-me também o amargo

desta tortura

da vida sem vida.

Compra-me a infância do espírito

este botão de rosa

que não abriu

princípio impelido ainda para um início.

Laranja, minha senhora!

Esgotaram-se os sorrisos

com que chorava

eu já não choro.

E aí vão as minhas esperanças

como foi o sangue dos meus filhos

amassado no pó das estradas

enterrado nas roças

e o meu suor

embebido nos fios de algodão

que me cobrem.

Como o esforço foi oferecido

à segurança das máquinas

à beleza das ruas asfaltadas

de prédios de vários andares

à comodidade de senhores ricos

à alegria dispersa por cidades

e eu

me fui confundindo

com os próprios problemas da existência.

Aí vão as laranjas

como eu me ofereci ao álcool

para me anestesiar

e me entreguei às religiões

para me insensibilizar

e me atordoei para viver.

Tudo tenho dado.

Até mesmo a minha dor

e a poesia dos meus seios nus

entreguei-as aos poetas.

Agora vendo-me eu própria.

— Compra laranjas

minha senhora!

Leva-me para as quitandas da Vida

o meu preço é único:

— sangue.

Talvez vendendo-me

eu me possua.

— Compra laranjas!

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LÁ NO ÁGUA GRANDE

(Alda Espírito Santo, poetisa de São Tomé e Príncipe)

Lá no “Água Grande” a caminho da roça

negritas batem que batem co'a roupa na pedra.

Batem e cantam modinhas da terra.

Cantam e riem em riso de mofa

histórias contadas, arrastadas pelo vento.

Riem alto de rijo, com a roupa na pedra

e põem de branco a roupa lavada.

As crianças brincam e a água canta.

Brincam na água felizes...

Velam no capim um negrito pequenino.

E os gemidos cantados das negritas lá do rio

ficam mudos lá na hora do regresso...

Jazem quedos no regresso para a roça.

(É nosso o solo sagrado da terra)

No mesmo lado da canoa

As palavras do nosso dia

são palavras simples

claras como a água do regato,

jorrando das encostas ferruginosas

na manhã clara do dia-a-dia.

É assim que eu te falo,

meu irmão contratado numa roça de café

meu irmão que deixas teu sangue numa ponte

ou navegas no mar, num pedaço de ti mesmo em luta com o gandu (1)

Minha irmã, lavando, lavando

p'lo pão dos seus filhos,

minha irmã vendendo caroço

na loja mais próxima

p'lo luto dos seus mortos,

minha irmã conformada

vendendo-se por uma vida mais serena,

aumentando afinal as suas penas...

É para vós, irmãos, companheiros da estrada

o meu grito de esperança

convosco eu me sinto dançando

nas noites de tuna

em qualquer fundão, onde a gente se junta,

convosco, irmãos, na safra do cacau,

convosco ainda na feira,

onde o izaquente (2) e a galinha vão render dinheiro.

Convosco, impelindo a canoa p'la praia

juntando-me convosco

em redor do voador panhá (3)

juntando-me na gamela

vadô tlebessá4

a dez tostões.

Mas as nossas mãos milenárias

separam-se na areia imensa

desta praia de S. João

porque eu sei, irmão meu, tisnado como eu p'la vida,

tu pensas irmão da canoa

que nós os dois, carne da mesma carne

batidos p'los vendavais do tornado

não estamos do mesmo lado da canoa.

Escureceu de repente.

Lá longe no outro lado da Praia

na ponta de S. Marçal

há luzes, muitas luzes

nos quixipás (5) sombrios...

O pito dóxi (6) arrepiante, em sinais misteriosos

convida à unção desta noite feiticeira...

Aqui só os iniciados

no ritmo frenético dum batuque de encomendação

aqui os irmão do Santu

requebrando loucamente suas cadeiras

soltando gritos desgarrados,

palavras, gestos,

na loucura dum rito secular.

Neste lado da canoa, eu também estou irmão,

na tua voz agonizante, encomendando preces, juras, maldições.

Estou aqui, sim, irmão

nos nozados (7) sem tréguas

onde a gente joga

a vida dos nossos filhos.

Estou aqui, sim, meu irmão

no mesmo lado da canoa.

Mas nós queremos ainda uma coisa mais bela.

Queremos unir as nossas mãos milenárias,

das docas dos guindastes

das roças, das praias

numa liga grande, comprida

dum pólo a outro da terra

p'los sonhos dos nossos filhos

para nos situarmos todos do mesmo lado da canoa.

E a tarde desce...

A canoa desliza serena,

rumo à Praia Maravilhosa

onde se juntam os nossos braços

e nos sentamos todos, lado a lado,

na canoa das nossas praias.

(É nosso o solo sagrado da terra)

Vocabulário:

1 - Gandu: tubarão;

2 - Izaquente: frutos cujas sementes são caracterizadas por um alto poder energético;

3 - Vadô Panhá: espécie de peixe voador que no tempo seco se apanha na praia;

4 - Vadô tlebessá: peixe voador que se distingue do vadô panhá por apenas se pescar em alto mar;

5 - Quixipás: barracas feitas com folhas de palmeira;

6 - Pitu dóxi: “apito doce”, literalmente. Flautista virtuoso;

7 - Nozado: velório.

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LISBON REVISITED (1923)

(Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa)

NÃO: Não quero nada.

Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!

A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!

Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!

Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas

Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —

Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.

Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.

Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?

Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?

Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.

Assim, como sou, tenham paciência!

Vão para o diabo sem mim,

Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!

Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!

Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.

Já disse que sou sozinho!

Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —

Eterna verdade vazia e perfeita!

Ó macio Tejo ancestral e mudo,

Pequena verdade onde o céu se reflete!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!

Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...

E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

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DEDICATÓRIA

(Castro Alves)

A pomba d'aliança o vôo espraia

Na superfície azul do mar imenso,

Rente... rente da espuma já desmaia

Medindo a curva do horizonte extenso...

Mas um disco se avista ao longe... A praia

Rasga nitente o nevoeiro denso!...

Ó pouso! ó monte! ó ramo de oliveira!

Ninho amigo da pomba forasteira! ...

Assim, meu pobre livro as asas larga

Neste oceano sem fim, sombrio, eterno...

O mar atira-lhe a saliva amarga,

O céu lhe atira o temporal de inverno. . .

O triste verga à tão pesada carga!

Quem abre ao triste um coração paterno?...

É tão bom ter por árvore — uns carinhos!

É tão bom de uns afetos — fazer ninhos!

Pobre órfão! Vagando nos espaços

Embalde às solidões mandas um grito!

Que importa? De uma cruz ao longe os braços

Vejo abrirem-se ao mísero precito...

Os túmulos dos teus dão-te regaços!

Ama-te a sombra do salgueiro aflito...

Vai, pois, meu livro! e como louro agreste

Traz-me no bico um ramo de... cipreste!

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QUANDO A POESIA SE FORMA

(Enanre Etraud)

Quando a poesia se forma

Perco-me em devaneios loucos

Não sei mais quem sou

Não sei onde estou

Nem para onde vou...

As palavras envolvem-me como bolhas

E transportam-me até lugares incríveis

Em que sonho e realidade se confundem

E todas as coisas são possíveis...

Viajo então levado pelo vento

No veleiro veloz de meu pensamento

Vendo ao longe o horizonte próximo

E ao mesmo tempo inalcançável...

Pois o horizonte do poema é vasto,

Seus limites são intransponíveis...

No entanto, suas verdades se expandem

E trazem em si a fantasia —

Quando se forma a poesia...

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Detenho-me aqui, pois há muitos poemas mais e o espaço e paciência dos leitores podem não suportar.

Na cova dos leões

2010-08-29T10:16:00.001-07:00

As palavras sempre me sinalizaram a liberdade. Dedico esse post a uma pessoa muito querida. Vai lê-lo e saberá por que o fiz. Às vezes a vida nos prega peças. Às vezes nos deixamos pegar. Procuramos os problemas. Entramos na cova dos leões, não obstante os perigos.

De uma maneira ou de outra, a vida é cheia de perigos. Cabe-nos evitá-los. Alguns riscos são inevitáveis. Ferimo-nos e precisamos nos curar dos machucados.

Escrevo com frases curtas. Mas minha inspiração é curta, muito menor que a emoção que me invade agora. Nas minhas orações e nas de meus filhos e esposa sempre estão presentes todos aqueles que amo e todos os que precisam. Peço ao Senhor por eles e agradeço por mim, por nós.

Uma cena de 1991 volta-me à lembrança enquanto leio um velho caderno de poemas. Um dos cadernos verdes, aquele do dicionário louco de verbetes solitários. Muito legal!...

Um menino e seu caminhão brincam no piso encerado de tacos da sala da casa. Observo-o com um sorriso. Um menino e seu caminhão brincam. O brinquedo parece divertir-se de fato, como a criança. Uma simbiose interessante de coisa e pessoa, de pessoa e coisa. A felicidade é um amálgama...

Transcrevo o poema tal como foi feito. Omito o nome da criança. Mas não escondo nada. Estou muito feliz hoje e grato a Deus por tudo.

“D. e seu caminhão”

D. brinca com seu caminhão
concentrado e seu mundo feliz
D. brinca com seu caminhão
onomatopeias várias fazem o mundo
de D. e seu caminhão...

De repente vem a noite...
Mas os olhos de D. brilham
no escuro da noite
D. e seu caminhão
não temem a escuridão...

D. brinca e seu caminhão
onomatopeia na escuridão
Vrruumm!... Vrruumm!... Fffiiiuuu!...
Não temem nada, querem a emoção
Este afã de ser feliz
Sem se preocuparem com o que se diz
De ele ser apenas uma criança
D. entretanto sabe muito bem como
nos ensinar a grande lição da esperança...

**************************************

Deleitura

2010-08-19T10:44:00.000-07:00

Resolvo agora retomar o blog Poetopias em um momento de fé e poesia, pensando em livro do poeta cearense Horário Dídimo que encantou-me no passado, sobretudo pela simplicidade dos versos.

Horácio Dídimo Ferreira Barbosa Vieira é professor aposentado do Departamento de Literatura da Universidade Federal do Ceará, formado em Direito na UERJ e em Letras na UFC, mestre em Literatura Brasileira pela UFPB e doutor em Literatura Comparada pela UFMG. Membro da Academia Cearense de Letras é autor de muitas obras de poesia, ensaios e de literatura infantil.

Reproduzo abaixo alguns poeminhas dele para "deleitura":

a palavra chave

a palavra chave
já não fecha
nem abre

a palavra amor
muda de cor

a palavra verde
amadurece

a palavra ave
voa no papel

a solução

daqui a cem anos

todos os nossos problemas
nos terão resolvido

As casas

após longa espera
nada aconteceu
as casas continuaram baixas
tão baixas
que muitos de seus habitantes rastejavam
enquanto outros desistiam de antigas reivindicações

As doces meninas de outrora

as doces meninas de outrora
amanheceram
vestiram os vestidos novos
pintaram as unhas de vermelho
por um instante resplandeceram
depois baixaram as cabecinhas louras
e envelheceram como as flores

Triste

triste não é saber que não há
nem que não haverá
triste é saber que nunca houve
e que agora para todo o nunca
choraremos

isso

não sei o que quero
dizer com isso

mas sei que isso
é o que eu quero dizer

identidade

um dia
com a ajuda de Deus
não haverá mais diferença
entre mim e eu

***********************

Horácio Dídimo escreve com fé. Muitas vezes associa seus versos a trechos bíblicos e o faz de maneira aleatória, porém competente e pertinente. Penso em versos que o Enanre Etraud poderia escrever para temos como o que ele aborda e o máximo que consigo são três quadrinhas. Reproduzo-a e finalizo o post:

Enquanto passam os anos de luta
Percebo que ainda busco uma luz
Que encerre em mim a auto-disputa
Pelo que não entendo sobre Jesus

Por que Ele se doou tanto por nós?
A dúvida lateja bem dentro de mim...
Ouço então o sussurro de uma voz
Dizer que esse era mesmo o seu fim.

Ser para todos de esperança um sinal
Sustentada na doação incondicional
Procuremos seguir este modelo bonito
Que nos foi legado por Jesus Cristo...

Fragmentos de uma pessoa

2010-06-25T09:53:00.001-07:00

Sou um admirador da obra de Fernando Pessoa desde que com ela tomei contato aos 13 anos, conduzido pelas mãos de meu Mestre Ilacir. Comprei sua obra completa com minhas primeiras economias, enquanto colegas contemporâneos compravam Walkman ou Atari. E sua obra completa custou-me mais caro. Não me arrependo, pois tem sido minha companheira ao longo dos anos.

Transcrevo a seguir minha adaptação breve de sua biografia, retirada do sítio lusitano “As Tormentas”:

Escritor português, nasceu a 13 de Junho, numa casa do Largo de São Carlos, em Lisboa. Aos cinco anos morreu-lhe o pai, vitimado pela tuberculose, e, no ano seguinte, o irmão, Jorge. Devido ao segundo casamento da mãe, em 1896, com o cônsul português em Durban, na África do Sul, viveu nesse país entre 1895 e 1905, aí seguindo, no Liceu de Durban, os estudos secundários.

Frequentou, durante um ano, uma escola comercial e a Durban High School e concluiu, ainda, o «Intermediate Examination in Arts», na Universidade do Cabo (onde obteve o «Queen Victoria Memorial Prize», pelo melhor ensaio de estilo inglês), com que terminou os seus estudos na África do Sul. No tempo em que viveu neste país, passou um ano de férias (entre 1901 e 1902), em Portugal, tendo residido em Lisboa e viajado para Tavira, para contactar com a família paterna, e para a Ilha Terceira, onde vivia a família materna. Já nesse tempo redigiu, sozinho, vários jornais, assinados com diferentes nomes.

Em 1920, ano em que a mãe, viúva, regressou a Portugal com os irmãos e em que Fernando Pessoa foi viver de novo com a família, iniciou uma relação sentimental com Ophélia Queiroz (interrompida nesse mesmo ano e retomada, para rápida e definitivamente terminar, em 1929) testemunhada pelas Cartas de Amor de Pessoa, organizadas e anotadas por David Mourão-Ferreira, e editadas em 1978. Em 1925, ocorreria a morte da mãe. Fernando Pessoa viria a morrer uma década depois, a 30 de Novembro de 1935 no Hospital de S. Luís dos Franceses, onde foi internado com uma cólica hepática, causada provavelmente pelo consumo excessivo de álcool.

Levando uma vida relativamente apagada, movimentando-se num círculo restrito de amigos que frequentavam as tertúlias intelectuais dos cafés da capital, envolveu-se nas discussões literárias e até políticas da época. Colaborou na revista “A Águia”, da Renascença Portuguesa, com artigos de crítica literária sobre a nova poesia portuguesa, imbuídos de um sebastianismo animado pela crença no surgimento de um grande poeta nacional, o «super-Camões» (ele próprio?). Data de 1914 o aparecimento dos seus três principais heterónimos, segundo indicação do próprio Fernando Pessoa, em carta dirigida a Adolfo Casais Monteiro, sobre a origem destes.

Em 1915, com Mário de Sá-Carneiro (seu dilecto amigo, com o qual trocou intensa correspondência e cujas crises acompanhou de perto), Luís de Montalvor e outros poetas e artistas plásticos com os quais formou o grupo «Orpheu», lançou a revista “Orpheu”, marco do modernismo português, onde publicou, no primeiro número, “Opiário” e “Ode Triunfal”, de Campos, e “O Marinheiro”, de Pessoa ortónimo, e, no segundo, “Chuva Oblíqua”, de Fernando Pessoa ortónimo, e a “Ode Marítima”, de Campos. Publicou, ainda em vida, “Antinous” (1918), “35 Sonnets” (1918), e três séries de “English Poems” (publicados, em 1921, na editora Olisipo, fundada por si). Em 1934, concorreu com “Mensagem” a um prémio da Secretaria de Propaganda Nacional, que conquistou na categoria B, devido à reduzida extensão do livro. Colaborou ainda nas revistas “Exílio” (1916), “Portugal Futurista” (1917), “Contemporânea” (1922-1926, de que foi co-director e onde publicou “O Banqueiro Anarquista”, conto de raciocínio e dedução, e o conhecidíssimo e belo poema “Mar Português”), “Athena” (1924-1925, igualmente como co-director e onde foram publicadas algumas odes de Ricardo Reis e excertos de poemas de Alberto Caeiro) e “Presença”.

A sua obra, que permaneceu maioritariamente inédita, foi difundida e valorizada pelo grupo da revista “Presença”. A partir de 1943, Luís de Montalvor deu início à edição das obras completas de Fernando Pessoa, abrangendo os textos em poesia dos heterónimos e de Pessoa ortónimo. Foram ainda sucessivamente editados escritos seus sobre temas de doutrina e crítica literárias, filosofia, política e páginas íntimas. Do seu vasto espólio foram também retirados o “Livro do Desassossego” por Bernardo Soares e uma série de outros textos.

A questão humana dos heterónimos, tanto ou mais que a questão puramente literária, tem atraído as atenções gerais. Concebidos como individualidades distintas da do autor, este criou-lhes uma biografia e até um horóscopo próprios. Encontram-se ligados a alguns dos problemas centrais da sua obra: a unidade ou a pluralidade do eu, a sinceridade, a noção de realidade e a estranheza da existência. Traduzem, por assim dizer, a consciência da fragmentação do eu, reduzindo o eu «real» de Pessoa a um papel que não é maior que o de qualquer um dos seus heterónimos na existência literária do poeta. Assim questiona Pessoa o conceito metafísico de tradição romântica da unidade do sujeito e da sinceridade da expressão da sua emotividade através da linguagem. Enveredando por vários fingimentos, que aprofundam uma teia de polémicas entre si, opondo-se e completando-se, os heterónimos são a mentalização de certas emoções e perspectivas, a sua representação irónica pela inteligência. Deles se destacam três: Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Álvaro de Campos.

Segundo a carta de Fernando Pessoa sobre a génese dos seus heterónimos, Caeiro (1885-1915) é o Mestre, inclusive do próprio Pessoa ortónimo. Nasceu em Lisboa e aí morreu, tuberculoso, em 1915, embora a maior parte da sua vida tenha decorrido numa quinta no Ribatejo, onde foram escritos quase todos os seus poemas, os do livro O Guardador de Rebanhos, os de O Pastor Amoroso e os Poemas Inconjuntos, sendo os do último período da sua vida escritos em Lisboa, quando se encontrava já gravemente doente (daí, segundo Pessoa, a «novidade um pouco estranha ao carácter geral da obra»). Sem profissão e pouco instruído (teria apenas a instrução primária), e, por isso, «escrevendo mal o português», órfão desde muito cedo, vivia de pequenos rendimentos, com uma tia-avó. Caeiro era, segundo ele próprio, «o único poeta da natureza», procurando viver a exterioridade das sensações e recusando a metafísica, caracterizando-se pelo seu panteísmo e sensacionismo que, de modo diferente, Álvaro de Campos e Ricardo Reis iriam assimilar.

Ricardo Reis nasceu no Porto, em 1887. Foi educado num colégio de jesuítas, recebeu uma educação clássica (latina) e estudou, por vontade própria, o helenismo (sendo Horácio o seu modelo literário). Essa formação clássica reflecte-se, quer a nível formal (odes à maneira clássica), quer a nível dos temas por si tratados e da própria linguagem utilizada, com um purismo que Pessoa considerava exagerado. Médico, não exercia, no entanto, a profissão. De convicções monárquicas, emigrou para o Brasil após a implantação da República.

13 de junho de 1888 - Nasce em Lisboa, às 3 horas da tarde, Fernando Antônio Nogueira Pessoa.

1896 - Parte para Durban, na África do Sul.

1905 - Regressa a Lisboa

1906 - Matricula-se no Curso Superior de Letras, em Lisboa

1907 - Abandona o curso.

1914 - Surge o mestre Alberto Caeiro. Fernando Pessoa passa a escrever poemas dos três heterônimos.

1915 - Primeiro número da Revista "Orfeu". Pessoa "mata" Alberto Caeiro.

1916 - Seu amigo Mário de Sá-Carneiro suicida-se.

1924 - Surge a Revista "Atena", dirigida por Fernando Pessoa e Ruy Vaz.

1926 - Fernando Pessoa requere patente de invenção de um Anuário Indicador Sintético, por Nomes e Outras Classificações, Consultável em Qualquer Língua. Dirige, com seu cunhado, a Revista de Comércio e Contabilidade.

1927 - Passa a colaborar com a Revista "Presença".

1934 - Aparece "Mensagem", seu único livro publicado.

30 de novembro de 1935 - Morre em Lisboa, aos 47 anos.

A biografia de “As Tormentas aborda muito pouco um outro heterônimo, do qual gosto muito, que é o Bernardo Soares. Ele é um heterônimo particular do poeta. Autor do “Livro do Desassossego”, uma obra feita de fragmentos que, não obstante, é tida como uma das obras fundamentais da ficção portuguesa no século XX, segundo a Wikipedia, “(…) ao encenar na linguagem categorias várias que vão desde o pragmatismo da condição humana até o absurdo da própria literatura.(...)”

Bernardo Soares é, nessa obra, um mero ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa. Para a crítica, Bernardo Soares seria, na verdade, um “semi-heterônimo”, pois, como o próprio Fernando Pessoa colocou: “não sendo a personalidade a minha, é, não diferente da minha, mas uma simples mutilação dela. Sou eu menos o raciocínio e afectividade.”

Trago a seguir um fragmento do “Livro do Desassossego” de Fernando Pessoa, em texto do seu heterônimo Bernardo Soares, mostrando-me uma angústia que já compartilhei:

(Fragmentos)

88.

“Quando ponho de parte os meus artifícios e arrumo a um canto, com um cuidado cheio de carinho - com vontade de lhes dar beijos - os meus brinquedos, as palavras, as imagens, as frases - fico tão pequeno e inofensivo, tão só num quarto tão grande e tão triste, tão profundamente triste!...

Afinal eu quem sou, quando não brinco? Um pobre órfão abandonado nas ruas das sensações, tiritando de frio às esquinas da Realidade, tendo que dormir nos degraus da Tristeza e comer o pão dado da Fantasia. De meu pai sei o nome; disseram-me que se chamava Deus, mas o nome não me dá ideia de nada. Ás vezes, na noite, quando me sinto só, chamo por ele e choro, e faço-me uma idéia dele a que possa amar...Mas depois penso que o não conheço, que talvez ele não seja assim, que talvez seja nunca esse o pai da minha alma...

Quando acabará isso tudo, estas ruas onde arrasto a minha miséria, e estes degraus onde encolho o meu frio e sinto as mãos da noite por entre os meus farrapos? Se um dia Deus me viesse buscar e me levasse para a sua casa e me desse calor e afeição...Ás vezes penso isto e choro com alegria a pensar que o posso pensar...Mas o vento arrasta-se pela rua fora e as folhas caem no passeio...Ergo os olhos e vejo as estrelas que não têm sentido nenhum...E de tudo isto fico apenas eu, uma pobre criança abandonada, que nenhum Amor quis par seu filho adoptivo, nem nenhuma Amizade para seu companheiro de brinquedos.

Tenho frio de mais. Estou tão cansado no meu abandono. Vai buscar, ó Vento, a minha Mãe. Leva-me na Noite para a casa que não conheci...Torna a dar-me, ó Silêncio imenso, a minha ama e o meu berço e a minha canção com que eu dormia...”

Sobre filhos

2010-05-23T13:58:00.001-07:00

Tenho em minha formação pessoal a certeza de que a família é a instituição mais importante da humanidade. Por mais clichê que isso possa ser, é para mim a mais pura verdade, estruturada em pilares firmes que me constituem como pessoa.

Sei que nem tudo são flores (os clichês estão dominando hoje), mas agradeço a Deus por ter a família que tenho. Esse post é para falar de uma parte importante dela: meus filhos. Tenho dois rapazes que são meus orgulhos. Têm comportamentos totalmente adversos, porém, cada um do seu jeito, são seres humanos marcantes.

O primogênito, leitor inveterado, emociona-me ao vê-lo diante de um livro. Dizem ter puxado ao pai no prazer que sente e no hábito da leitura, o que, modestamente, assumo ser verdade. Sou leitor de tudo o que cair nas mãos, de enciclopédias a bulas de medicamentos. Sem exagero.

Meu caçula é também um bom leitor, mas um pouco menos intenso. Dedica seu prazer maior ao futebol e à imaginação intensa com que, até hoje, já entrado na adolescência, consegue ainda brincar, mesmo que solitariamente, com qualquer objeto que possa transformar em brinquedo. Lembro-me de um quadro de giz que ganhou da tia. Brincava de ser papai professor.

Fiz, ao longo de meus olhares para meus filhos, várias poesias. Nem sei quantas. Reproduzo algumas abaixo. Faço isso nesse espaço por absoluta necessidade de expressão. Renovo minhas forças diante das perdas da vida com o remédio eficaz do amor.

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“O Menino e o Livro”

O menino e o livro

são inseparáveis em sua união

um ligado ao outro

pelos laços fortes da emoção

um traz ao outro

o que lhe falta

o livro leva ao menino

o sonho, a fantasia, a aventura,

o sentimento, a sabedoria,

a dor, o amor, a tristeza,

a alegria, a alegria, a alegria...

o menino leva ao livro

o entusiasmo o entusiasmo

o respeito o respeito o respeito

nessa troca mútua

resta então olhar

o menino e o livro

inseparáveis em sua união

até o dia em que termine

a história e então unam-se

outro menino, outro livro...

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“O Quadro”

O quadro reflete a luz

Luminosidade dos olhos de meu filho

Pergunto se agora

Os desenhos que meu filho fez

Significam alguma coisa

Ele diz com os olhos brilhantes

Que é o nome do papai e o da mamãe

Que fazes aí, meu filho?

A alegria é evidente em ti

Em ti, ente levado

Levado pela criatividade de menino

Que é meu mestre

Ensinando-me lições de amor

Ensinando-me lições de valor

Com uma didática impressionante

Abraçando-me forte ao pescoço

Com as mãos sujas de giz.

Com um sorriso nos lábios, diz,

“Papai, como eu sou feliz!...”

Sobre o frio nas almas

2010-05-12T15:11:00.001-07:00

Acabaram-se tantas coisas boas de nossas vidas. Olvidaram-se nas estações que passaram. Foram-se tantas pessoas.

Desapareceram nas curvas do destino. Tantas palavras curvadas de angústia. Tenho meus sacramentos. Leonardo Boff ensinou-me. Supero a dor com o paradoxo da saudade. Já falei dele em outras oportunidades. Minhas frases curtas relatam minha inspiração mínima. Mas preciso dizê-las, expressá-las. Senão me implodem.

Neste momento, faz frio... um frio intenso e inequívoco. Ele não se engana em açoitar-me. Supero a dor com o paradoxo da saudade.

“Frio”

Meu corpo estremece e vacilo...

que farei agora neste frio?

O vento arranha minha pele

enquanto não percebo o vazio

que há no curral onde me escondo

peço ao cocheiro que atrele

o cavalo imaginário e afio

a lâmina de brilhante cabo redondo

que usarei para fazer o que é preciso

preparo-me então e estendo um sinal

ao corcel que segue firme adiante

penso em quando receberei o aviso

que me libertará desse meu mal

que massacra minha calma como gigante

que sequer percebe que pisou em formiga

não há nada neste momento que eu diga

que possa mudar o rumo do corcel

ele segue adiante sem um guia

sem ninguém com um pouco de alegria

e eu continuo com a lâmina na mão

e o frio cada vez mais fundo...

Sobre a música

2010-04-21T05:47:00.001-07:00

Escrevi uma vez sobre a música. Não me lembro quando mais. Na verdade, queria homenagear um músico muito em especial, um amigo que me surgiu ao longo da caminhada.

Falar da música é falar de sentimentos, de emoções transfiguradas em sons. Melodia, ritmo, cadência, carinho, folia, sinfonia, inteligência, arte, parte da vida, da história humana, sagrada ou profana.

Falar da música é buscar no alto da árvore mais alta o fruto mais saboroso e difícil de apanhar. Falar da música PE chorar ou às vezes sorrir. Falar da música é sentir. É, sobretudo, ouvir.

Esse post é para homenagear o amigo Nascimento, maestro da maravilhosa Banda de Música Euterpe Santa Luzia. Tantas histórias, tanta importância, tantas coisas boas que não cabem nesse post. Mas cabem folgadas em mim.

Tive oportunidade de estudar a Música, com as excelentes aulas do Maestro Nascimento. Tive de parar, por circunstâncias e por respeito. Para ser bem estudada, a Música exige tempo e dedicação. São coisas intrínsecas, embora extrinsecamente eu tinha dedicação. Voltarei um dia a estudá-la.

Mas o que pude ver, valeu-me. Pude entender melhor a beleza da música e sua complexidade, para dar-lhes mais valor ainda. Sei o quanto a música pode me envolver. Não faço quase nada em minha vida sem que esteja presente a música.

O Maestro Nascimento possibilitou-me isso. Emocionou-me demais uma vez: fez uma canção para mim e presenteou-me em pleno Concerto de Gala da Banda de Música Euterpe Santa Luzia. Minha canção é linda. Captou perfeitamente o que sou e, um dia, quero ser capaz de eu mesmo tocá-la.

Fiz para o Maestro uns versos. Meus filhos e minha esposa admiram-no tanto quanto eu próprio. Quero um dia conhecer os filhos e netos do Maestro. Conheço sua esposa. Todos são felizes por tê-lo. Todos somos felizes por conhecê-lo.

Deus lhe permita muita saúde sempre. O mundo precisa de pessoas assim.

***********************

“O mundo precisa de pessoas assim”

Enquanto observo as notas

Que desfilam diante de meus ouvidos extasiados

Sinto a sequência suave de sons

É mais uma música divina que ouço

Que me faz perceber o que é estar bem

Vejo o grande mestre à frente da banda de música

Com gestos precisos e firmes conduzindo os sons

Que saem dos instrumentos com a precisão imprecisa

Da emoção que contagia a todos que veem e ouvem

Penso então que o mundo precisa de pessoas assim

Que possam conduzir-nos na maravilhosa música da vida

Com gentileza extrema, mas, paradoxalmente,

Com atitudes precisas e firmes

Que sejam o paradigma

Pelo qual devemos pautar nosso caráter...

O mundo precisa de pessoas assim para nos reger nesse momento

Nascimento de algo bom que permanece

Ressoando suavemente em nossos olhares audiófilos

Em busca da música perfeita que embale nossa alma...

***********************

“Nascimento”

Na percepção do som que ressoa

A coisa mais evidente é a emoção

Sentimentos que extrapolam a razão

Corajosamente indo aonde somente

Inventivos artistas conseguem ir…

Músicos que se equiparam aos maiores

Engenheiros das sonoridades divinas

Navegantes da barca do Parnaso

Trazendo a arte da Música que encanta

O mundo e lhe traz a lição de amor e paz…

Drummondianas

2010-03-26T08:46:00.001-07:00

Queria não estar perdido agora no meio do caminho... Encontrar o sentimento do mundo em cada palavra mágica. Brincar de quadrilha até chegar a hora do cansaço.

Entre o ser e as coisas, tento encontrar coesão e coerência ao falar da vida. Mas não é fácil fazer a composição de tudo isso, pois há um segredo não revelado a leigos como eu. Não é nenhuma bomba.

Meus ombros suportam o mundo que eu vivo apenas, por isso o que me resta relatar sobre minha vida, da infância até agora, são notícias de um menino sonhador, que tinha como meta na vida apenas amar, mesmo diante das sem-razões do amor. Na sua meninice, adora a fazenda que não lhe pertence, enquanto no pasto um boi vê os homens que passam, impassíveis (ambiguamente) e pensa na bunda que engraçada.

Os amigos do menino, de José a Gabriel e Pedro, de mãos dadas, temem como ele a bruxa, e no final do ano, na interpretação de dezembro, imaginam um Papai Noel às avessas entrando pelas chaminés inexistentes de suas casas, rezando para que ele não se mate e que este Natal não seja mais um que lhes falte presentes.

Este texto pode parecer meio insensato, mas traz simplesmente uma homenagem a um dos maiores escritores de língua portuguesa de todos os tempos: Carlos Drummond de Andrade. O mineiro simples de Itabira, que escreveu de crônica a poesia, eternizando o seu olhar atento à vida em forma de palavras. Ele sabia que o mundo é grande e sua matéria poética é sobretudo o tempo, o cotidiano, o subjetivo. Sofreu com o passado e temeu o futuro, por isso, talvez, manteve-se no presente.

Não pude escrever um poema de sete faces nem mesmo um caso do vestido para ilustrar este pequeno texto, para não dizer textículo. Então, reproduzo uma crônica linda de Drummond, para deleite dos leitores.

“No aeroporto”

Viajou meu amigo Pedro. Fui levá-lo ao Galeão, onde esperamos três horas o seu quadrimotor. Durante esse tempo, não faltou assunto para nos entretermos, embora não falássemos da vã e numerosa matéria atual. Sempre tivemos muito assunto, e não deixamos de explorá-lo a fundo. Embora Pedro seja extremamente parco de palavras, e, a bem dizer, não se digne de pronunciar nenhuma. Quando muito, emite sílabas; o mais é conversa de gestos e expressões pelos quais se faz entender admiravelmente. É o seu sistema.

Passou dois meses e meio em nossa casa, e foi hóspede ameno. Sorria para os moradores, com ou sem motivo plausível. Era a sua arma, não direi secreta, porque ostensiva. A vista da pessoa humana lhe dá prazer. Seu sorriso foi logo considerado sorriso especial, revelador de suas boas intenções para com o mundo ocidental e oriental, e em particular o nosso trecho de rua. Fornecedores, vizinhos e desconhecidos, gratificados com esse sorriso (encantador, apesar da falta de dentes), abonam a classificação.

Devo dizer que Pedro, como visitante, nos deu trabalho; tinha horários especiais, comidas especiais, roupas especiais, sabonetes especiais, criados especiais. Mas sua simples presença e seu sorriso compensariam providências e privilégios maiores.

Recebia tudo com naturalidade, sabendo-se merecedor das distinções, e ninguém se lembraria de achá-lo egoísta ou importuno. Suas horas de sono - e lhe apraz dormir não só à noite como principalmente de dia - eram respeitadas como ritos sagrados, a ponto de não ousarmos erguer a voz para não acordá-lo. Acordaria sorrindo, como de costume, e não se zangaria com a gente, porém nós mesmos é que não nos perdoaríamos o corte de seus sonhos.

Assim, por conta de Pedro, deixamos de ouvir muito concerto para violino e orquestra, de Bach, mas também nossos olhos e ouvidos se forraram à tortura da tevê. Andando na ponta dos pés, ou descalços, levamos tropeções no escuro, mas sendo por amor de Pedro não tinha importância.

Objetos que visse em nossa mão, requisitava-os. Gosta de óculos alheios (e não os usa), relógios de pulso, copos, xícaras e vidros em geral, artigos de escritório, botões simples ou de punho. Não é colecionador; gosta das coisas para pegá-las, mirá-las e (é seu costume ou sua mania, que se há de fazer) pô-las na boca. Quem não o conhecer dirá que é péssimo costume, porém duvido que mantenha este juízo diante de Pedro, de seu sorriso sem malícia e de suas pupilas azuis — porque me esquecia de dizer que tem olhos azuis, cor que afasta qualquer suspeita ou acusação apressada, sobre a razão íntima de seus atos.

Poderia acusá-lo de incontinência, porque não sabia distinguir entre os cômodos, e o que lhe ocorria fazer, fazia em qualquer parte? Zangar-me com ele porque destruiu a lâmpada do escritório? Não. Jamais me voltei para Pedro que ele não me sorrisse; tivesse eu um impulso de irritação, e me sentiria desarmado com a sua azul maneira de olhar-me. Eu sabia que essas coisas eram indiferentes à nossa amizade — e, até, que a nossa amizade lhe conferia caráter necessário de prova; ou gratuito, de poesia e jogo.

Viajou meu amigo Pedro. Fico refletindo na falta que faz um amigo de um ano de idade a seu companheiro já vivido e puído. De repente o aeroporto ficou vazio.

ANDRADE, Carlos Drummond de. Cadeira de balanço. Reprod. Em: Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1973,p.1107-1108

Mercado Negro

2010-03-14T13:17:00.001-07:00

Queria publicar um post hoje a qualquer custo. Tive a oportunidade de encontrar com minha madrinha Dinha e ela falou-me de umas histórias legais de São Vicente e de meu pai. É sempre bom ouvir histórias de pai e mãe, no duplo sentido. Se não mais posso ouvi-los contar, que alguém me conte histórias sobre eles. Quem sabe as publique nesse espaço virtual de sonhos e confissões.

O título do post remete a coisa totalmente diferente desse assunto. Tinha intenção de escrever coisa totalmente diversa. Mas não sou dono das palavras. Sou escravo delas e já disse isso outras vezes. Sou escravo delas e submeto-me ao que me orientam, como se psicografasse num fluxo ininterrupto, enquanto ouço Carmina Burana (Fortuna Imperatrix Mundi-Fortune plango vulgare). Mantenho título, ainda que não tenha muita coisa a ver com o post.

Não preciso me estender. Pareço um poeteiro (como classificou este blog um leitor). Respondi-lhe: fazer o quê? Talvez seja meio assim romântico, embora sobrevivi ao mal-do-século. Tenho emoções que não costumo represar. E a palavra permite-me revelá-las, à deriva de meus reflexos de constrangimento. Tenho emoções e incluo nesse post um vídeo legal que vi sobre o tema embora não queira tratá-lo como lema nem problema. Apenas um dilema.

Este espaço virtual apareceu-me como uma janela. Uma oportunidade de ver o mundo panoramicamente e mostrar-me a ele apenas pelo espaço que a janela permite. É injusto? O que é justo? Quem quiser ver-me mais, deverá entrever-me nas entrelinhas. Entreler-me.

“Janelares”

“(…) O pensamento o perde

A emoção o encontra

O sorriso o alcança

E a vida o perece (…)”

(Maria Helena Braz da Silva)

sobrevivo ao mal-do-século

não obstante meu coração em pedaços

insiste em existir

sofro é claro sofro muito muito muito

com a saudade de pessoas que se foram

e não podem mais me contar suas histórias

mas a vida me faz prosseguir

mesmo que sofra

sei que o sofrimento é necessário

para crescer...

pelas janelas vejo o mundo

que apenas me entrevê

vejo a ti

que estás aí a me ler

do outro lado da tela do teu computador

com dor ou sem ela

olhas-me pela janela

que a máquina te permite usar

se tu janelares

descobrirás olhares

que tu não tinhas visto antes

e se enxergares o que está aqui dentro

verás que o mundo não é só teu mundo

sobrevivo ao mal-do-século

não sou tão romântico afinal

descubro palavras e elas me descobrem

desnudam-me perante o mundo

brinco com elas e elas judiam de mim

maltratam-me inexoravelmente

mas depois me consolam

com carinho extremo e muito amor

mas há uma palavra que me machuca

mesmo que sem crueldade

esta palavra que (não ouses dizê-la) tento esquecer

esta palavra que me recuso a dizer

esta palavra: saudade...

Sobre a Mulher

2010-03-08T10:11:00.000-08:00

Hoje se comemora o Dia Internacional da Mulher. Momento interessante de refletir a respeito do que representam esses seres tão especiais na vida masculina. Por mais piegas que pareça, acredito na força da mulher. Minha vida inteira está indelevelmente marcada por elas. Mãe, madrinha, irmãs, tias, amigas e esposa: pessoas que estarão sempre na minha memória afetiva como paradigmas.
Não tenho muito o que dizer neste post.

“Conquista”

Nossa vida é feita de conquistas
Cujo valor tem a medida
Do que representam em nossa vida.

Mesmo que não sejamos realistas,
A realidade se impõe feroz,
Mostrando o que isso vale para nós.

Conquistar coisas não é tão duro,
É mais difícil conquistar uma pessoa.
Conquistaram-me várias mulheres,
A quem agora dedico esta loa.

Este elogio singelo de um homem simples
Que não tem muita coisa a dizer a elas,
Às mulheres maravilhosas que me ensinaram
A enxergar a vida de fora das janelas.

Que me ensinaram a entender sentimentos
Profundos como a humildade.
Que me ensinaram a reconhecer de fato
O que é amar de verdade.

Neste poema de versos e estrofes disformes
Quero reproduzir apenas minha admiração,
Minha homenagem e a marca de minha emoção.

Não sei como terminá-lo, mas sei que preciso
Então, simplesmente vou lhes dizer assim:
Mulheres, parabéns, adoro vocês e fim.

A estátua e o piso

2010-03-04T11:21:00.000-08:00

Depois de algum tempo sem publicar no “Poetopias”, apenas em “Os Invicioneiros”, forço-me a fazê-lo neste momento de aperto, movido pela tirania da palavra presa em mim.

Para tanto, lembro-me de um texto apócrifo interessante lido há alguns anos. Não conheço o autor, obviamente. Reproduzo-o para vocês, com adaptações minhas:

“A estátua e o piso”

Havia um museu com o piso completamente coberto por belíssimos azulejos de mármore e com uma estátua, toda em mármore, enorme, exibida no meio do salão de entrada. Muitas pessoas vinham do mundo inteiro para admirar a bonita estátua de mármore. Uma noite, os azulejos de mármore começaram a falar e reclamar com a estátua de mármore.
— Estátua, isto não é justo, não é justo! Por que vem gente do mundo inteiro, pisa e pisa em todos nós, e só para admirá-la? Não é justo!
— Meu querido amigo, azulejo de mármore. Você ainda se lembra de quando estávamos, de fato, na mesma caverna? Respondeu a estátua.
— Sim! É por isso que eu acho tudo muito injusto. Nós nascemos da mesma caverna e agora recebemos tratamento tão diferente. Não é justo! — Ele chorou novamente.
— Então, você ainda se lembra do dia que o artista tentou trabalhar em você, mas você resistiu bravamente às ferramentas?
— Sim, claro que eu me lembro. Eu odiei aquele sujeito! Como pôde ele usar aquelas ferramentas em mim? Doeu muito!
— Com toda certeza foi muito dolorido! Ele não pôde trabalhar nada em você porque você resistiu em ser trabalhado.
— Sim. E daí?
— Quando ele desistiu de você e veio para cima de mim, ao invés de resistir como você, eu soube imediatamente que eu me tornaria algo diferente depois dos esforços dele. Então, eu não resisti, ao invés disso eu aguentei todas as ferramentas dolorosas que ele usou em mim.
— Mmmmmm!... — Resmungou o azulejo, insatisfeito.
— Meu amigo, há um preço para tudo na vida. E nem sempre é fácil. Às vezes é muito difícil, doloroso. Mas temos que aprender a suportar os sofrimentos, procurando crescer e aprender para nos transformarmos em algo mais belo. Já que você desistiu de tudo no meio do caminho, você não pode culpar qualquer pessoa que agora pisa em você.

***************

É interessante analisar a profundidade dessa historinha. Reflito, embora a história não esteja colocada em um plano religioso, que a vida assim nos trata. Ela é uma grande artista que vem nos moldar com suas ferramentas e nos tornar melhores. Sofremos e crescemos. Nesses tempos de Twitter, blogs e demais redes sociais da internet, textos assim são interessantes para composição de reflexões que podem nos tornar melhores ou não, no caminho que buscamos em nossas vidas. Gosto deles. Por isso compartilho.

“Busca”

em busca de um caminho
que ainda não sei
as palavras se amontoam
e apregoam verdades
e apregoam vontades
pessoas e pessoas e apelidos
a pedidos
atendidos por mim
escrevo obrigado
não agradeço
obrigado
pois a poesia assim me ordena
eu almirante não sei navegar
nesse mar de tormentas
tsunamis me agitam
e a água invade as praias
de meus olhos...

Uma pena...

2010-02-19T13:14:00.000-08:00

Na semana passada deixou-nos Pena Branca. Uniu-se a Xavantinho novamente para formar uma dupla que encantará os céus com sua simplicidade.

Essa, aliás, sempre foi a marca de ambos ao longo de suas vidas. Dizem que, certa vez, Pena Branca ligou para um amigo perguntando o que era um tal de Grammy (a dupla acabara de receber uma correspondência informando que havia ganhado o Grammy Latino).

Falar o que a respeito? Pena Branca e Xavantinho representaram uma parte da nossa música que foi sempre tratada com ressalvas pelos críticos de plantão. A música de raiz em Pena Branca e Xavantinho tornou-se também popular. Interpretaram grandes compositores de nossa música caipira e também de nossa música popular. A gravação de "Cio da Terra" é algo simplesmente maravilhoso. Mílton Nascimento e Chico Buarque devem se sentir orgulhosos dessa música que marcou a carreira da dupla.

Como Pena Branca e Xavantinho, muitas outras duplas da música de raiz poderiam estar em evidência. Quando falo de música de raiz, não me refiro apenas à música caipira. Desde as mais simples manifestações de congado e reisado ao samba de Martinho da Vila, à música de Villa-Lobos, entre outras, são o que considero música de raiz. É a música que se confunde com a história e a formação de nossa cultura.

Sei que é mexer em uma caixa de marimbondos falar de gosto musical ou de qualquer gosto estético. Entretanto não deixo aqui crítica a nenhuma opção, não considero comparações de valor. Coloco apenas o que considero interessante. E uso aqui uma referência importante: Pena Branca e Xavantinho.

Uma pena... por que artistas assim não são reconhecidos como deveriam? Uma pergunta, caro leitor, cuja resposta não tenho. Alguém poderia responder para mim?...

Indignação

2010-02-07T05:04:00.000-08:00

Prezados, no dia 7 de fevereiro de 2007, um crime bárbaro chocou o Brasil. O menino João Hélio foi covardemente arrastado pelas ruas do Rio de Janeiro por um carro. Ele estava preso ao cinto de segurança. O carro tinha sido roubado de sua família e a mãe sequer teve tempo de retirar a criança do banco traseiro, sendo empurrada pelos covardes assassinos. O crime causou verdadeira comoção.
Até hoje, não dá para explicar... A que ponto banalizaram a vida humana. A impunidade é uma sensação que permanecerá em nós com seu gosto acre e seu cheiro fétido. Ao saber disso, restou-me a indignação perene e o que me atenua a revolta é poder falar dela às pessoas (meus alunos, meus colegas de trabalho etc.) através de todos os meios possíveis. Não podemos deixar fatos assim caírem no esquecimento, para que crianças não sejam mais atiradas de janelas de prédios nem dentro de lagoas ou em latas de lixo, para que índios não sejam mais queimados vivos em bancos de praça e outras tantas barbaridades que maculam nossa sociedade.
Para tanto, lembrando a triste morte do menino João Hélio, deixo um "post-poema" como uma reflexão acerca disso tudo...

Indignação

o carro arranca
o menino
(que destino!)
estava preso no cinto
sinto
muito sinto muito sinto muito sinto muito
diz a menina que não pôde salvar o irmão
e a dor que estraçalha o coração
da mãe que não pôde fazer nada diante da violência
só nos resta a indignação
somos uma digna nação
que não merece sofrer tanto mais
nossa religiosidade
nessa religiosa idade
em que refletimos mais sobre nosso papel
e o que podemos fazer diante disso tudo
indignarmos apenas não basta!
é preciso libertar nosso grito
e através de uma atitude concreta
não deixar que o menino preso no cinto
seja lembrado apenas mais um
nesse palco de violência
em que vivemos todos os dias...
o carro arranca
estamos todos presos ao cinto...

(por Ernane Duarte Nunes)